tag:blogger.com,1999:blog-72679114783719099372024-02-08T06:52:22.705+01:00Entre Aldonzas y Alonsosruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.comBlogger603125tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-20512286143786422532022-11-17T08:54:00.000+01:002022-11-17T08:54:41.121+01:00Eterna Amistad (por José Manuel Collado)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ5Q0wKk4tvaNubKIN1RoAgdqO15SwZV0oI4-FXTcK3lgut3dxnaSK142RX5zMZ7Y5a0JHJJREONccRm_sscno4UGjmf0RWWEGA3WnFL0Nzkvnnz-9S1bq8WRJFl9oQ3G4KtPt9XRvGd5O0TPnUTwdQLEpRE5YDAEENMfgMXeNwJMKOskgV5LuQs5ytg/s670/BW_FOTOS-e1412175130959.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="447" data-original-width="670" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQ5Q0wKk4tvaNubKIN1RoAgdqO15SwZV0oI4-FXTcK3lgut3dxnaSK142RX5zMZ7Y5a0JHJJREONccRm_sscno4UGjmf0RWWEGA3WnFL0Nzkvnnz-9S1bq8WRJFl9oQ3G4KtPt9XRvGd5O0TPnUTwdQLEpRE5YDAEENMfgMXeNwJMKOskgV5LuQs5ytg/s320/BW_FOTOS-e1412175130959.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>Deshacerme en recuerdos</p><p>como la lluvia en el mar,</p><p>como la nieve al fuego;</p><p>sumido en desconcierto</p><p>de historias inconclusas</p><p>bajo un mismo cielo:</p><p>El sol desaparece</p><p>por diferentes senderos…</p><p><br /></p><p>Ningún esfuerzo es vano</p><p>para empezar de nuevo.</p><p>Deshacerme en amores,</p><p>cada vez que te encuentro</p><p>y me recuerdas siempre</p><p>lo mucho que te quiero.</p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-5231844228269387582022-11-13T19:52:00.003+01:002022-11-14T06:46:38.861+01:00Una rápida (porque si)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfeXSHp5hMDXA0M4x672NaLcZTmf8q_Obl45rTvh4UhRZq07fArdf37Kq5-3Nx4RxEDip0hdb2P0FkK9nALR44ddxaJi-xhVqTZ7rh4kVIEVZcpLRKIXcIu3jWFt-nKmIKdM1T88F1NA_--viGRL9n-1MSxMcJNITghc7C16acm4PDfsXy2yCWOJXQaQ/s800/toc%C3%B3n-de-%C3%A1rbol-hueco-con-el-agujero-y-la-hierba-133901536.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfeXSHp5hMDXA0M4x672NaLcZTmf8q_Obl45rTvh4UhRZq07fArdf37Kq5-3Nx4RxEDip0hdb2P0FkK9nALR44ddxaJi-xhVqTZ7rh4kVIEVZcpLRKIXcIu3jWFt-nKmIKdM1T88F1NA_--viGRL9n-1MSxMcJNITghc7C16acm4PDfsXy2yCWOJXQaQ/w400-h300/toc%C3%B3n-de-%C3%A1rbol-hueco-con-el-agujero-y-la-hierba-133901536.jpg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p> Fosos que fueron pisadas </p><p> alrededor de nuestro árbol.</p><p> Espinas antaño almibaradas,</p><p> hojas de higuera sin besos, envenenadas.</p><p><br /></p><p> Nubes de posibles, </p><p> cielos claros como la nada,</p><p> calles rectas en nuestra corta mirada</p><p> Puñales de gominola con sangre, sin puñalada.</p><p><br /></p><p> Risas en tu presente;</p><p> futuros estructurados,</p><p> Humos sin chimenea </p><p> juegan en bosques cansados,</p><p> reloj solar en días encapotados.</p><p> líneas discontinuas de blancos enmarronados.</p><p><br /></p><p><br /></p><p> "If lovin' you kills me, I will go willin"</p><p> Si amarte me mata, .......</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="368" src="https://www.youtube.com/embed/CraXBg6Iu3Y" width="444" youtube-src-id="CraXBg6Iu3Y"></iframe></div><br /><p><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-19554552408461752782022-11-04T23:33:00.003+01:002022-11-04T23:33:47.674+01:00UNA VIDA EN CIEN PALABRAS (por José Manuel Collado)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcsdn7yGRRUUt4YuO6RXLIj4_oZQIX5FadytUbM4z2wNcHqbdXCktmwp31h3VsZLGN1azYPXcE5GUZCZPUbCVn-0Yyvh9DwWZJNwYKpceuq0QfrBLjWvYzkUVY0PIik1rDHUg3ilH7dJ6JBEfhvPG386KfB9eRzWhgUbaFGEP3amgULxZIl3dR5EAybg/s1019/_over_me__by_bmessina_d1kl72o-fullview.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1019" data-original-width="800" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcsdn7yGRRUUt4YuO6RXLIj4_oZQIX5FadytUbM4z2wNcHqbdXCktmwp31h3VsZLGN1azYPXcE5GUZCZPUbCVn-0Yyvh9DwWZJNwYKpceuq0QfrBLjWvYzkUVY0PIik1rDHUg3ilH7dJ6JBEfhvPG386KfB9eRzWhgUbaFGEP3amgULxZIl3dR5EAybg/s320/_over_me__by_bmessina_d1kl72o-fullview.jpg" width="251" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">No es verdad que se amorticen los sueños, el alma y el espíritu te han de llevar más lejos; no es cierto que puedas sucumbir ante la nada, ante el vacío del tiempo.</p><p style="text-align: justify;">Cuando me miro al espejo, mi cuerpo se diluye entre sombras. Los fantasmas del atardecer me impiden ver, sentir con claridad, y entonces interpreto una vida desvencijada y sin aciertos.</p><p style="text-align: justify;">Mas he querido hoy, poner en un crisol mis experiencias y abrirlas al sol cálido, cual flor que en lodo arraiga, y me he preguntado ¿por qué?: tal vez porque amo la vida, y las flores, y los pájaros; tal vez porque sin espina que nos hiera, nunca abrazaría las rosas del presente y el pasado.</p><p style="text-align: justify;"><span style="white-space: pre;"> </span></p><p style="text-align: justify;">28/10/2022 José Manuel Collado.</p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-80564533354709001402022-11-04T23:20:00.001+01:002022-11-04T23:38:03.504+01:00DESPEDIDA (por José Manuel Collado)<p> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6kL7lP-rNWdQ94q5OgLoh15en2AEiLnKdgVsS6WuSCLmyl8a_I-BjcLtvZzL6ae7TKB4OB8w2uvn4EuMCZUylTcertcnTL6RLCFgpO0qBoqBDchG4k086vGyJ11gzgzUXcdBiRsHfceEq_FiA3nuGonusPh3aW-Zg4D196hZ3tNBbKq3pX1oRBtrV_g/s1200/frases-despedida-adios-wide.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="1200" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6kL7lP-rNWdQ94q5OgLoh15en2AEiLnKdgVsS6WuSCLmyl8a_I-BjcLtvZzL6ae7TKB4OB8w2uvn4EuMCZUylTcertcnTL6RLCFgpO0qBoqBDchG4k086vGyJ11gzgzUXcdBiRsHfceEq_FiA3nuGonusPh3aW-Zg4D196hZ3tNBbKq3pX1oRBtrV_g/w400-h225/frases-despedida-adios-wide.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">Se irá despacio tu alma</div><div class="separator" style="clear: both;">como el humo de la hoguera,</div><div class="separator" style="clear: both;">tus flores serán cadenas</div><div class="separator" style="clear: both;">de silencio y de nostalgia.</div><div class="separator" style="clear: both;">En la bóveda celeste de tus</div><div class="separator" style="clear: both;">sueños -mar de sombras-</div><div class="separator" style="clear: both;">anidará la tristeza.</div><div class="separator" style="clear: both;">Tu frente será de luna,</div><div class="separator" style="clear: both;">de luna blanca y tinieblas;</div><div class="separator" style="clear: both;">entrelazadas tus manos,</div><div class="separator" style="clear: both;">-hundidos tus ojos ya-</div><div class="separator" style="clear: both;">no verán mas las estrellas.</div><div class="separator" style="clear: both;">Se irá despacio tu alma</div><div class="separator" style="clear: both;">flotando entre nubes negras,</div><div class="separator" style="clear: both;">y en la hora solitaria de la tarde,</div><div class="separator" style="clear: both;">las campanas en el aire</div><div class="separator" style="clear: both;">anunciarán la certeza</div><div class="separator" style="clear: both;">que entre vuelos de almidones,</div><div class="separator" style="clear: both;">te está esperando la tierra.</div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both;">31/10/2022 José Manuel Collado.</div><div><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span style="font-family: Algerian; font-size: 14pt; line-height: 107%;"> </span></p></div>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-40470480486231627782022-11-02T08:50:00.003+01:002022-11-02T08:50:53.927+01:00Soy Juán (por Robert y Valerie Andrews)<p> </p><p>Os he contado mi muerte, ahora quiero contaros la historia de mi corta vida. Nací en el año 1502 en Cadiz y desde los once años tuve que vivir en las calle para sobrevivir. Había oído que el puerto ofrecía la oportunidad de robar comida, pero era un lugar peligroso donde muchos niños desaparecían. Impulsado por hambre fui el puerto y en unos pocos minutos estaba en garras de un hombre grandullón, bruto, feo y aterrador. Me agarraron bajo sus brazos al borde un gran galeón para arrojarme a los pies del capitán, Hernán Cortés. Me llevaron a la parte trasera del galeón y me pusieron bajo el control de otro bruto, tan terrible como mi captor. Tuve que aprender obedecer sus órdenes rápidamente puesto que él tenía muy mal genio. Zarpamos y muy pronto Cádiz despareció en el horizonte. Mi rutina diario fue correr de una estación a otra, llevar herramientas y materiales al carpintero, llevar verduras, agua y sal al chef, y agua a mis tripulantes durante sus días más duros bajo el sol. No había tiempo para descansar pero muy pronto enteré de que había otros tres chicos a bordo, uno en la parte delantera y dos bajo la cubierta. No me gustaría ir bajo la cubierta, he escuchado los gritos y los lamentos durante la noche y he visto los cuerpos siendo arrojadas por la mañana. No quiero ni pensar las condiciones que tendrán allí abajo. Tras una eternidad llegamos a nuestro destino, un país que desconocido para mí. Pudimos atracar en el embarcadero donde los puntos de carga de nuestro rey nos aguardaban con grandes cajas que habíamos oído que estaban llenos de oro, joyas y artilugios robada a los incas y que en este viaje llevaríamos a España el artefacto más importante de los incas, una estatua dorada de su sagrado Dios, Viracocha</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrq6GcStoERzP7WRcMF617rjg_j55lLklGfgt4jR1N2LkULNBJB7AFEP9OHf0GNwYa9UzUfHy0oBXicvCmas9U6hN5vFcQAqOekPNK4M5AoO6XzO5wu6zLQm9ixr_rlzFAkLPPl-bt6mMCYzd3T7eA6Ktrawuvs9bHOrFlolfgfv0C5YDGgmnBpeR57A/s551/Viracocha-6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="551" data-original-width="399" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrq6GcStoERzP7WRcMF617rjg_j55lLklGfgt4jR1N2LkULNBJB7AFEP9OHf0GNwYa9UzUfHy0oBXicvCmas9U6hN5vFcQAqOekPNK4M5AoO6XzO5wu6zLQm9ixr_rlzFAkLPPl-bt6mMCYzd3T7eA6Ktrawuvs9bHOrFlolfgfv0C5YDGgmnBpeR57A/w290-h400/Viracocha-6.jpg" width="290" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Viracocha</td></tr></tbody></table><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p>Después de dos días habíamos cargado todo lo necesario para viajar a España, y lo más importante para el rey, el oro, joyas y artefactos que usaría para financiar sus guerras. Zarpamos temprano y pronto, como Cádiz, la tierra se perdió en el horizonte. Al principio el viaje transcurrió sin consecuencias, buen viento, mar en calma y una tripulación bastante calmada y feliz con su carga. Durante la segunda noche nuestra suerte cambio. Salida de la nada estalló una gran tormenta, el viento aulló más de las gritos que había escuchado bajo cubierta y las olas eran tan altas que nos impedían ver la luna o las estrellas. Era como si las olas tuvieron dados de espuma y furia suficiente como para arrojar a cada individuo bajo las olas. Los tripulantes estaban aterrorizados y querían tirar por la borda el Dios inca, Viracocha. Era demasiado tarde, ya estábamos condenados, el barco comenzó a hundirse al fondo del mar con todo al bordo. No quería ahogarme y con la ayuda de una caja madera fui remontando las olas hacia un atolón seguro de arena. Helado caí rendido en el atolón pero mi pesadilla continuaba porque no tenía agua ni comida. Durante los días y noches esperé morir pensando que los dioses de los incas ya tenían su venganza.</p><div><br /></div>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-18510725513721625552022-11-01T19:30:00.005+01:002022-11-01T19:30:00.243+01:00EL TERCER OJO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s32/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="32" data-original-width="32" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s16000/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> — ¡Vamos José, me cago en tó! le gritó Teresa desde la cama.</p><p style="text-align: justify;">Son las cuatro y media de la mañana, las cuatro y media otra vez.</p><p style="text-align: justify;">José llego a la habitación dando tumbos de sueño y sin mediar palabra se metió entre las sábanas mientras Teresa seguía riñéndole en lo que ella decía que era voz baja.</p><p style="text-align: justify;"> — ¿Otra vez el puto Sandro Rey ese? Estás enganchadísimo. ¿Cuántas veces te he dicho ya que ese y todos esos son un timo, un engaña tontos? José se giró para contestarle y así tratar también de terminar esa conversación de altas horas.</p><p style="text-align: justify;">Mira Tere, será todo lo que sea… pero el tío ese, su programa, recibe un montón de llamadas cada noche. Con su tosca forma de ser, su hiriente franqueza y sus gestos y chorradas, Sandro se está hinchando. He leído que se lo rifan en otros canales de televisión.</p><p style="text-align: justify;">Esa noche José no pegó ojo dándole vueltas a un asunto que ya llevaba meses tramando. Y aún sin acabar de amanecer del todo, se levantó y llamo por teléfono a su mejor amigo.</p><p style="text-align: justify;"> — ¡Pero tú es que no duermes! le gritó Emilio.</p><p style="text-align: justify;"> — ¡Shhh, calla, calla! –le contestó José muy acelerado. Está decidido Emi (así le llamaban en la pandilla desde pequeño) lo vamos a hacer. Lo de la secta va p’alante. Nos vemos mañana para el café.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> —Muchas gracias a todos los que veis más allá de ser una simple persona corriente. Muchas gracias a todos vosotros que, como yo, entendéis que dos ojos no son suficientes para absorber tanto poder que nos devuelve la naturaleza. A los iniciados, recordar que ese ojo triangular que se os ha tatuado en el hombro derecho, aparte de destacar vuestro poder que por fin verá sus frutos, conlleva una gran responsabilidad. Id a encontrar tercerojistas como nosotros, mostrarles su verdadero poder e inscribirlos en la orden para que juntos podamos reconducir nuestra energía haciendo el bien a los desafortunados. No olvidéis que el poder del tercer ojo está entre nosotros pero es de responsabilidad humana saber reconducirlo hacía el bien. Que rellenen la solicitud con todos sus datos y paguen el ingreso al nivel 1. Juntos, la fuerza global del tercer ojo entrará en simbiosis entre nosotros y ascenderá a niveles inimaginables.</p><p style="text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s32/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="32" data-original-width="32" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s16000/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" /></a></p><p style="text-align: justify;">José y Emilio, ambos vestidos de vaquero negro, camiseta negra y zapatillas blancas inmaculadas, subieron el volumen de la canción “Sadeness” de Enigma que había estado sonando de fondo durante toda la charla y se quitaron la camiseta a la misma vez, mostrando, al darse la vuelta, el perfecto triángulo equilátero con un gran ojo en su centro, muy parecido al símbolo masónico de los billetes de dólar, el ojo de la providencia, el ojo que todo lo ve. Los dos de espaldas, con las manos cogidas en alto, aguantaron la postura el minuto que duraron los aplausos de las nueve personas que habían asistido a esa ceremonia de iniciación.</p><p style="text-align: justify;"> — ¡Recordad que el ojo está entre muchos de nosotros, nuestra labor es enseñar a esos poderosos a manejar tanta responsabilidad y conducir su energía hacía el bien! ¡Rescatad a todos los tercerojistas posibles de su ignorancia en el poder! Nos vemos dentro de una semana.</p><p style="text-align: justify;">José y Emilio salieron por la puerta que había delante de ellos, entrando en la casa particular de este mientras aún se escuchaban algunos aplausos de aquellas mentes de arcilla tan moldeable. Mientras se quitaban con disolvente y crema corporal el ojo que ambos se habían pintado en el hombro, bromeaban mientras sonaba en las notificaciones del móvil los ingresos de las cuotas de los primeros iniciados. Seiscientos treinta euros habían ganado en una escasa media hora que habían estado en aquel altar improvisado montado en el garaje de Emilio. </p><p style="text-align: justify;"> —Les hemos puesto un mínimo de siete nuevos miembros por cada miembro. -Le repetía Emilio a su nuevo gurú de las finanzas sin sudar. Y me da a mí que con lo pletóricos que se han ido, estos lo hacen y sobrados. En cosa de un mes tendremos una tribu de locos, creyentes de un poder intelectual y energético por encima de los demás, soltando billetes a saco.</p><p style="text-align: justify;">Llegó el domingo siguiente y la cochera de Emilio se quedó pequeña y aún no habían llegado ni la mitad de los asistentes. José y Emilio los trasladaron al patio y jardín que tenía Emilio tan bien cuidado en la parte trasera de la casa.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"> — Iniciados y ya casi maestros en el poder del tercer ojo ¿lo sentís? –Les gritó José. </p><p style="text-align: justify;"> — ¡Lo sentimos maestro lo sentimos! gritaron todos casi al unísono, formando una especie de cuadro totalmente negro sobre su jardín, ropa que habían decidido ellos adoptar por su propia cuanta para estar más cerca en la simbiosis de poder con sus maestros.</p><p style="text-align: justify;"> — ¡Enhorabuena tercerojista Mateo por compartir y divulgar tu energía con tantos nuevos iniciados! Has doblado el número que os recomendamos, tu poder es un ejemplo y camino a seguir.</p><p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s32/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="32" data-original-width="32" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s16000/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" /></a></p><p style="text-align: justify;">Aquel mediodía de un mayo ya casi veraniego, José llego exultante a su casa, besó a Tere y le dijo que hacía ya tiempo que no iban a un buen restaurante a comer.</p><p style="text-align: justify;"> — Demasiado Feliz te veo, José ¿no te estarás metiendo en ningún follón, no? </p><p style="text-align: justify;"> — Tranquila Tere, que esta nueva asociación de vecinos que hemos creado va viento en popa, y se ven todos vecinos muy formales.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"> — ¿Qué pasa Emilio, qué pasa? Son las tres de la madrugada, has despertado a todos por aquí.</p><p style="text-align: justify;"> — José, José, José, José…. le susurraba entre llantos Emilio. Ven rápido a urgencias del Clínico a Carmen le ha pasado algo. –Y colgó.</p><p style="text-align: justify;"> — ¿Qué pasa José? le preguntó Teresa frotándose los ojos. Nada Tere, nada, el exaltado de Emilio que no se encuentra bien y voy a hacerle compañía en urgencias. Vuelvo en menos de una hora, verás.</p><p style="text-align: justify;"> — Es familiar, puede pasar, le decía Emilio a la enfermera de urgencias mientras José se acercaba a Carmen que estaba con la cara rojiza y llorando casi entre ahogos.</p><p style="text-align: justify;">¿Qué te pasa Carmen? –Le preguntó José en voz bajita mientras está le apretó las dos muñecas con sus manos. Sois unos hijos de puta sin cabeza y sin alma. Ojalá os pillen y peguéis los dos en la cárcel. Su boca estaba a punto de soltar espuma de la rabia y el odio que sentía hacía ellos en esos momentos. </p><p style="text-align: justify;"> — Calma, Carmen, relájate. – Le dijo Emilio mirándola a los ojos intentando que no montar más espectáculo aún.</p><p style="text-align: justify;"> — ¡Os odio! –les volvió a gritar mientras se daba la vuelta delante de José y se subía el camisón mostrándole el gran triangulo perfecto con un ojo en su interior que a modo de culebrilla rojiza e hinchada abarcaba toda su espalda.</p><p style="text-align: justify;">Aquella misma noche, más treinta mujeres ingresaron en urgencias del Hospital Clínico Universitario de Badajoz con un gran eccema rojizo en forma de triángulo con otro eccema o culebrilla como le decían ellas en forma de ojo en su interior. Los médicos nunca pudieron dar con el origen ni la solución a aquellas erupciones tan perfectamente definidas.</p><p style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s32/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="32" data-original-width="32" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjYgFfu9QTPFIWRkUsqMBeAVHsgMFxOSDQ8AzPNOCZAeja2J9TfgacbirJ2Q3j-6v00wiDt5vZpM0dp0HznTTZKFlF__ELF877qj9zeOSl-QggwhU2eSQUuWVl11rGNZ_MmzuRiKgH_BTD0TFDz1bUfZFHupttbF_BnW3xCyNPb6WCflMNdMAqCt0kGA/s16000/bills-symbol-of-an-eye-inside-a-triangle-or-pyramid.jpg" /></a></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-66847460855799195172022-11-01T19:30:00.003+01:002022-11-01T19:30:00.243+01:00EL FINAL DE MI BODA_por Lourdes Siles Atienza<p> </p><p><br /></p><p>Lo vestí con sus mejores galas, escogí el traje de boda que llevaba guardado tantos años y que pensaba regalar desde hace ya algún tiempo.</p><p>Puse nuestra música favorita, la que siempre dijimos que era nuestra canción.</p><p>Después de todo, no quedaba tan mal en ese sofá deshilachado en contraste con su traje azul. Los zapatos se perdieron en la mudanza pasada, pero le puse sus deportivas favoritas. Esas que yo tanto odiaba.</p><p>Encendí diez velas, una por cada año que pasaba con la esperanza de que los siguientes meses mi deseo se cumpliese y todo fuese a mejor.</p><p>Las coloqué formando un corazón, y cuando estaban lo suficientemente derretidas, las derramé sobre el tapete dibujando el nombre de mi más ansiado deseo: Mateo.</p><p>¿Le podrá pedir perdón? ¿Se lo aceptará? Me preguntaba mientras me entraban las prisas.</p><p>Siempre me he arrepentido de esas cosas que nunca hice, como por ejemplo de dejarlo plantado en ese altar mientras mi padre me miraba con rabia, obligándome a mantenerme firme. También me arrepiento de aquella vez que pude escapar hacia la libertad, con esa persona que más que humano parecía Ángel y quería concederme todos mis anhelos.</p><p>He pasado media vida arrepentida de las cosas que no hice, pero hoy puedo decir que mi mayor arrepentimiento es no haberte hecho esto antes.</p><p>Termino de cerrar la maleta y tiro a la basura mi ropa teñida de sangre sin preocuparme de quién la encuentre y te dejo las llaves sobre la mesa, yo sí te doy la libertad de huir.</p><p>Coloco mis dos yemas sobre tus puentes azules, y siento que ya es demasiado tarde para echarte de menos. La mancha de la cocina desaparecerá en unos años y otra familia llenará de vida esta casa que tanto me consumió. Mientras tanto dejaré que el diablo te pille por sorpresa, yo intentaré recuperar eso que me quitaste de mis entrañas.</p><p>¿A quién quiero engañar? No quiero irme a ningún sitio, me pondré mi vestido de boda y todo acabará donde empezó. Pues llevo muerta todos estos años y no me había dado cuenta.</p><p><br /></p><p>Espero encontrarme contigo, Mateo.</p><p>Te quiere, mamá.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihF1CC9J-YOQm0zJzyDWWtd0Tgei8OPQugK7R9jVNNXl7kM8cs4662PVt-nQtCAzF7kLCnhTcrHKOwsDc-jtQOCpx9LcwPPTQQFSRy5NyYpIuZTUhyhSkjU7pK-W_v6H4WWq7Uc4Ik9BohwKVwBuIKv8sYp_hoYavnzAaikgwuyFn3nqH01Op5t2iK6A/s600/6927fae1bc07c9ce0979d48e42e223e4c8a04a4c_hq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="600" height="334" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihF1CC9J-YOQm0zJzyDWWtd0Tgei8OPQugK7R9jVNNXl7kM8cs4662PVt-nQtCAzF7kLCnhTcrHKOwsDc-jtQOCpx9LcwPPTQQFSRy5NyYpIuZTUhyhSkjU7pK-W_v6H4WWq7Uc4Ik9BohwKVwBuIKv8sYp_hoYavnzAaikgwuyFn3nqH01Op5t2iK6A/w400-h334/6927fae1bc07c9ce0979d48e42e223e4c8a04a4c_hq.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-72486832657615192432022-11-01T19:30:00.001+01:002022-11-01T19:30:00.244+01:00LECTURAS VITALES _ por Ricardo San Martín Vadillo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCXmsK3sbLJn-7irLy9kGG3SKTTx5Vqn096p5E7l_3J1vO4ovxyT6UCH8icTBC9_yPxpj9P12H6il94dTMimPyjo3aUinthDgEFqEY6Ul-yWUIFssZ-YfYVmiN4X7vkJNnu_dat7h6wbs0_x4y1BC9BfeWCEwhPt0cK2bRiUwpPgA8UJV8hkulLDC8xg/s900/miguel-delibes-la-hoja-roja.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCXmsK3sbLJn-7irLy9kGG3SKTTx5Vqn096p5E7l_3J1vO4ovxyT6UCH8icTBC9_yPxpj9P12H6il94dTMimPyjo3aUinthDgEFqEY6Ul-yWUIFssZ-YfYVmiN4X7vkJNnu_dat7h6wbs0_x4y1BC9BfeWCEwhPt0cK2bRiUwpPgA8UJV8hkulLDC8xg/w266-h400/miguel-delibes-la-hoja-roja.jpg" width="266" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p>Libros donde la muerte es la protagonista… Me quedo pensando. Recuerdo algunos: El libro de los muertos escrito en tiempo de los egipcios. Según ellos el camino hacia el más allá está plagado de dificultades. No lo sé; ¿no era la vida la que está plagada de dificultades? Al menos para algunos o en ciertos lugares: Burundi, Malawi, Sudán, Siria, Afganistán, Ucrania…</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Recuerdo la lectura juvenil de las Coplas por la muerte de su padre, de Jorge Manrique, tan certeras, tan llenas de sabiduría y de advertencias. Me quedo con este fragmento: “Recuerde el alma dormida, / avive el seso y despierte / contemplando / cómo se pasa la vida, / cómo se viene la muerte / tan callando, / cuán presto se va el placer, / cómo, después de acordado, / da dolor; / cómo, a nuestro parecer, / cualquiera tiempo pasado / fue mejor”.</p><p>Y cómo no identificarme con lo escrito por Antonio Machado para Leonor, casado y viudo en Soria. Soria, donde también vivimos Dama y yo aquel estupendo curso de 1976-77: “Señor, ya me arrancaste lo que yo más quería. / Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar. / Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía. / Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar”. Sin embargo, hay que mostrarse esperanzado, seguir el camino de la vida, como Machado concluía su poema “A un olmo seco”, el olmo que está en el cementerio de El Espino: “Mi corazón espera / también, hacia la luz y hacia la vida / otro milagro de la primavera”.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>De igual modo, me inspiran estos versos de Miguel Hernández, que nos hablan de la vida y de la muerte. Así me siento yo, como el poeta de Orihuela: “ Aquí estoy para vivir / mientras el alma me suene, / y aquí estoy para morir, / cuando la hora me llegue, / en los veneros del pueblo / desde ahora y desde siempre. / Varios tragos es la vida / y un solo trago es la muerte".</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>La vida y la muerte. La muerte, cualquier muerte, no puede detener el fluir de la vida y el tiempo va curando la herida. Para cauterizarla necesitamos dos cosas: aceptación y resignación. Algo similar dice Rosa Montero en su libro La ridícula idea de no volver a verte: “La vida es tan tenaz, tan bella, tan poderosa, que incluso desde los primeros momentos de la pena, te permite gozar de instantes de alegría: el deleite de una tarde hermosa, una risa, una música, la complicidad con un amigo. Se abre paso la vida con la misma terquedad con la que una plantita minúscula es capaz de rajar el suelo de hormigón para sacar la cabeza”.</p><p>En su día leí y me gusto el libro de Marcos Giralt Torrente, Tiempo de vida, una reflexión sobre su tempestuosa relación con su padre, ahora muerto y añorado. En una parte del libro el escritor se dice: “Tu padre vive ahora en ti”. También en mi caso “mi padre vive en mí”: viven sus consejos, sus cuidados y correcciones, los ratos de asueto compartidos; en definitiva su lección de vida. Pero, de igual modo, todos mis familiares que me quisieron y a quien quise viven en mí. Ya lo dice Carlos Ruiz Zafón en su precioso libro La sombra del viento: “Existimos mientras alguien nos recuerda”.</p><p>El libro de mi idolatrado Miguel Delibes Cinco horas con Mario tiene como protagonistas a Mario, ya muerto, de cuerpo presente, y a Carmen, su mujer, llena de recuerdos y de reproches durante las horas del velatorio. Apenas se habla de la muerte en el libro, es la vida de ambos, de sus familiares y amigos lo que Carmen le recuerda. Tan sólo he encontrado un pequeño fragmento sobre la muerte, cuando Carmen confiesa al principio: “Nunca vi un muerto semejante, te lo prometo. No ha perdido siquiera el color. Carmen experimenta una oronda vanidad […] Como Mario, ninguno; era su muerto, ella misma lo había manufacturado”. Esto es ironía. Y lo que sigue es humor negro: Borja, el hijo pequeño de Carmen y el difunto Mario, vuelve del colegio dando voces con esa ingenuidad infantil: “¡Yo quiero que se muera papá todos los días para no ir al colegio!”. Su madre, Carmen, le había golpeado despiadadamente, hasta que la mano empezó a dolerle”.</p><p>Pero el libro que realmente disfruté de Miguel Delibes fue La hoja roja. Sí, me gustaron El camino, Las ratas, Los santos inocentes, El príncipe destronado, El hereje… Y me desazona la lectura de su primer libro La sombra del ciprés es alargada, donde la muerte es la protagonista. Pero de esa novela sombría me quedo con una frase niveladora. Dice Pedro, el protagonista, hacia el final: “Sentí abalanzarse sobre mí una oleada infinita de paz […] -Mi sitio está aquí -me dije-; entre los vivos y mis muertos, actuando de intercesor”.</p><p>He dicho que mi libro favorito de Delibes es La hoja roja porque me causó una honda impresión. Ya sabéis La hoja roja es una reflexión sobre la vida y la muerte, pero sobre todo trata de la vida, una vida solitaria. Don Eloy, ha visto morir a su mujer y recientemente a su amigo y compañero de paseos, Isaías. Su única compañía es “la Desi”, la criada, una joven pueblerina con la que comparte confidencias. El libro tiene unas reflexiones profundas. Opina don Eloy que “La jubilación era la antesala de la muerte”. Sin embargo, yo no estoy de acuerdo en eso con Delibes: la jubilación para mí ha sido otra fase más de mi vida y me ha servido para viajar, hacer deporte, escribir, investigar… Y lo más importante: estar con mis hijos y mis nietos. Ellos me unen a la vida, me transmiten ganas de vivir. “El tiempo le sobraba de todas partes como unas ropas demasiado holgadas”. Tampoco en eso coincido con Delibes. Lleno todo el día de actividades y disfruto de estar vivo y de las cosas que hago. “El tiempo se va sin sentir, ni te das cuenta”. Ahí sí estoy de acuerdo con Miguel Delibes. Miro atrás y me veo recién casado, un poco más atrás y estoy en Granada, estudiando en la universidad, disfrutando por todos mis poros de la juventud, y en una nueva mirada retrospectiva me veo como Caíto, feliz e ingenuo niño a la vera del Nela. Todo eso fue casi ayer mismo.</p><p>Pero bueno, ¿por qué el título del libro La hoja roja? Se lo dice don Eloy a Desi al final del libro: “Lo quiera o no, me ha salido la hoja roja en el librillo de papel de fumar. Es un aviso”. </p><p>Yo conocí en mi infancia esos librillos de papel de fumar, se los veía utilizar a mi abuelo para liar sus cigarros de picadura. Ahora se suelen usar para liar los porros. Aquellos librillos de papel de fumar llevaban casi al final una hoja roja que servía para avisar al fumador que el librillo estaba a punto de acabarse. Don Eloy, con setenta años, siente que le ha salido la hoja roja. Y yo con setenta y tres me pregunto cómo estará el librillo de mi vida de hojas de fumar y por dónde andará mi hoja roja.</p><div><br /></div>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-10629045147560185332022-10-23T20:39:00.003+02:002022-10-23T21:10:41.486+02:00NADA<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBWBIwCmMqMDfgozZg-1BKJJwJ_Z5P6OteGPBsLxdPON8CFjrFPxFYkShKnMPWJlazZY8UgSagWJ1jnhL8AP3g5nrMW3xGZN9GwcWSwPj7bu-2-NEfrfpS7JO6M9yd967H20ReiANFCXv4ZGIIim67_Hr0b7XXhl8_nCqqJ4T3pt4bVCoEVRtJGt0K8g/s2048/272311_1863772873706_6618538_o.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1094" data-original-width="2048" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBWBIwCmMqMDfgozZg-1BKJJwJ_Z5P6OteGPBsLxdPON8CFjrFPxFYkShKnMPWJlazZY8UgSagWJ1jnhL8AP3g5nrMW3xGZN9GwcWSwPj7bu-2-NEfrfpS7JO6M9yd967H20ReiANFCXv4ZGIIim67_Hr0b7XXhl8_nCqqJ4T3pt4bVCoEVRtJGt0K8g/w400-h214/272311_1863772873706_6618538_o.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Foto Raúl G. <i>20/07/2011. Cabo de Gata (Almería)</i></span></td></tr></tbody></table><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p><br /></p><p> Ni salvaje ni al vacío,</p><p>ni tiempo ni templo,</p><p>ni corazón ni escuadra,</p><p>ni algo ni te valgo.</p><p><br /></p><p> Ni voz ni tu eco.</p><p> Ni labios ni piel ni espuma,</p><p> Ni aire ni sol ni línea recta.</p><p> Ni ojos ni reloj ni noche.</p><p><br /></p><p> Ni amor ni todo lo contrario.</p><p> Ni viejos ni mares.</p><p> Tejado sin violín.</p><p> Iceberg sin barco.</p><p><br /></p><p style="text-align: right;">Ni galgos ni unicornios</p><p style="text-align: right;">Ni perdices ni veneno</p><p style="text-align: right;">Ni grano ni playa</p><p style="text-align: right;">Ni tú ni yo </p><p style="text-align: right;">SOLO<i> <b>NADA</b></i>.</p><p style="text-align: right;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="353" src="https://www.youtube.com/embed/hCtyYxbkFYA" width="424" youtube-src-id="hCtyYxbkFYA"></iframe></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-6100850022799108472022-10-20T08:59:00.000+02:002022-10-20T08:59:35.841+02:00Perder un Imperdible (cara b de "Horquillas de Plastico)<p style="text-align: justify;">Recuerda: tienes que leer antes el relato corto <i>"Horquillas de Plástico"</i> <span style="color: red;"><a href="https://entredulcineayquijote.blogspot.com/2022/09/horquillas-de-plastico.html">(pincha aquí)</a></span> para conectar bien con este otro relato.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p> - - - - - - - - - - - - - -</p><p><br /></p><p> - Vente. Acabamos lo de inglés y así damos luego un paseo bajo la lluvia.</p><p>Esos pellizcos robados al día en compañía de Brais los buscaba Sofía de maravilla. </p><p>Ir a por fotocopias, trabajos escolares (nunca en solitario), quedadas de viernes o domingo, cualquier momento era insuficiente para disfrutar de la complicidad, cariño y simbiosis que Sofía y Brais compartían al final de su adolescencia, casi acabando el instituto.</p><p>Esos eslabones se cocieron a fuego lento y ni las entrañas del Monte del Destino conseguirían derretir aquella amistad.</p><p>Y, efectivamente, derretirse no se derretiría, pero las distancias laborales que nos determinan las circunstancias propias los separarían miles de kilómetros, enfriando su día a día en pos de la crudeza del desarrollo propio de cada uno.</p><p>Aquella llamada de la European Phisiqual Engineer con becaza y apartamento pagado era demasiado suculenta como para rodearla de sentimentalismos ni de frenos circunstanciales. Estaba ahí y Sofía se iba a agarrar a esa barca con todas sus fuerzas.</p><p>Los meses siguientes fueron una continua autoconvicción entre los dos de que su gran amistad superaría de sobra unos pocos kilómetros y Brais hizo lo posible por aprovechar cada minuto de los escasos fines de semana que coincidían, asentando "lo que sea que tuvieran" sin importar los avatares próximos del destino. Sofía le seguía los pasos de baile, pero en su cerebro la música ya sonaba en otro idioma.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD126NPr0Z4s5_Gu-WfZbK4L2kUM7hS1gggRrFhfPo4Bzw0UdYNW48bGh5bViG7EaNEhC9A5VwHCB8XQ3qk9BmbF6FSIsxZJ8Ox0LpCo8szu8lKKb7cOr3m4JGu15fh4xkQo1MWFSJTbzlfjO5hRKaPsGOSsE1ZhKjuOcyL1TOaKa83QjnX4CVHznIQA/s900/Sof%C3%ADa%20en%20Zurich.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="900" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhD126NPr0Z4s5_Gu-WfZbK4L2kUM7hS1gggRrFhfPo4Bzw0UdYNW48bGh5bViG7EaNEhC9A5VwHCB8XQ3qk9BmbF6FSIsxZJ8Ox0LpCo8szu8lKKb7cOr3m4JGu15fh4xkQo1MWFSJTbzlfjO5hRKaPsGOSsE1ZhKjuOcyL1TOaKa83QjnX4CVHznIQA/w400-h300/Sof%C3%ADa%20en%20Zurich.jpg" width="400" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p><p><br /></p><p>La segunda fiesta anual de la maravillosa residencia de becarios donde la habían alojado acabó con una gran sorpresa exótica entre las sábanas de Sofía y que gran sorpresa se repetía Sofía en su mente y en su alma concupiscible, entre sudor por todo el cuerpo y olor sabana (sin tilde) y sábanas mojadas le pareció oír sonar el portero automático del apartamento. Resoplándose los flequillos del pelo hacia arriba preguntó:</p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;">- ¿Quién es? </p></blockquote><p>Y una voz cargada de ilusión, kilómetros de incertidumbre y amor ciego contestó:</p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;">-Soy Brais.</p></blockquote><p>Los ojos de Sofía se abrieron como dos platos de un restaurante aún sin inaugurar y negando con la cabeza le respondió como si le estuviera hablando al oído:</p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p style="text-align: left;">- ¡No, no, no, no! Esto no lo hemos hablado nunca, esto no es así. No, no, no Brais no te abro.</p></blockquote><p>Y sentada en un taburete de la mesa de la cocina rompió a llorar sin volver la cabeza ni un instante mientras lapidaba su corazón ante posibles arrepentimientos. </p><p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="392" src="https://www.youtube.com/embed/_zRg2FuAPLE" width="471" youtube-src-id="_zRg2FuAPLE"></iframe></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-32856794096052538672022-09-22T22:23:00.002+02:002022-09-22T22:26:09.847+02:00Rafalito Peña (por Ricardo San Martín Vadillo)<p> </p><p>Conocí a Rafalito Peña al poco tiempo de mi llegada a Alcalá, entre aquel aluvión de caras nuevas. Rafalito me saludó desde su carro de inválido y me dijo en tono desenfadado:</p><p>–¡Una hemorragia de satisfacción el conocerte!</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Después, fueron muchas las veces en que tuve ocasión de coincidir con él en aquel bar, al final del Llanillo, donde servían un vino de Montilla suave y transparente, acompañado de unas tapas de callos que inundaban de sabor el paladar.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Allí, sentado en su carrito, que era como su trono, Rafalito reinaba en el mundo de “los chinos”:</p><p>–¡Tres con las que saques! –decía mientras escondía en su mano izquierda las monedas y daba cortos sorbos de placer al Montilla.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Solía tocarnos a cualquiera del grupo pagar las copas y las tapas, pero si alguna vez perdía y se descubría su envite exclamaba:</p><p>–¡Hiotilla, me ha pillao!</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Yo, viniendo del norte, no entendía aquella exclamación.</p><p>–Hijo de putilla. Eso significa. Es que no te enteras, chico. Claro, como tú hablas tan fino… –me decían los amigos del grupo.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Rafalito Peña se movía en su carro de inválido, pero esa realidad (sobrevenida desde el mismo momento de su nacimiento) no le impedía ejercer de forma eficiente su trabajo: era fotógrafo, pero no fotógrafo de estudio. Rafalito era un cotizado y reconocido fotógrafo deportivo. Pero no os confundáis, no hacía fotos de futbolistas o equipos, de tenistas, altos jugadores de baloncesto… No, su especialidad era la fotografía deportiva de riesgo.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Un día me invitó a su casa, a su estudio, donde en aquellos tempranos años setenta él mismo revelaba sus fotos. Así pude ver sus instantáneas y saber de sus viajes: allí estaban los campeones de fórmula uno, sus adelantamientos imposibles, sus terribles accidentes, sus podios de gloria, todo recogido en color o en blanco y negro por Rafalito. Supe de sus viajes a Mónaco, Silverstone, LeMans, Heckenheim, Long Beach, etc.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Tenía fotos espectaculares de esquiadores descendiendo veloces por las pronunciadas pistas de Sierra Nevada, Chamonix, Val d’Isere, Garmish, Verbier, Lech, etc.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Me enseñó fotos de vértigo, con montañeros colgados en una pared de Nepal. Se reía complacido al ver mi cara de estupor y admiración:</p><p>–¡Hiotilla, qué aventura fue el que me pudieran subir hasta aquella roca para tomar mis fotos!</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Igual o mayor sorpresa me causaron varias instantáneas de paracaidistas en el momento de saltar desde el avión y otras en pleno descenso:</p><p>–¡Pues claro que yo estaba allí! ¿Cómo si no iba a tomar las fotos? Compartí sus emociones: vértigo, miedo, la adrenalina del descenso, la alegría del aterrizaje y, como ves, hice fotos increíbles. </p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Ya ves, chico, yo que estoy varado en esta silla he encontrado en mi trabajo la ocasión de sentir y compartir la emoción del riesgo, de la velocidad. Somos nosotros quienes nos ponemos los límites. Mientras viva, quiero sentir, a través de la fotografía, el vértigo de vivir a tope.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Rafalito Peña era vital, positivo, no conocía límites. Así fue su vida mientras ésta duró: una aventura, un reto, un éxito profesional.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Un día me llamó el grupo de amigos y me dijeron que Rafalito había muerto mientras dormía, apaciblemente, lejos del riesgo, en la tranquilidad de su casa y de su cama, junto a su estudio de fotografía en Alcalá.</p><p><span style="white-space: pre;"> </span>Hicimos lo que nos tenía dicho mientras tomábamos unas copas de vino de Montilla y las tapas de callos en aquel bar donde solíamos reunirnos cuando no estaba de viaje y descansaba del ajetreo de su vida como fotógrafo de deportes de riesgo: en el féretro metimos, junto a él, una de sus cámaras fotográficas; por si allí arriba (más alto de lo que había subido con los paracaidistas y el avión) practicaban las carreras, el esquí, los saltos imposibles, las escaladas sobre el vacío eterno, para que él los retratase.</p><p>–¡Hiotilla, Rafalito, qué tío más audaz!</p><p><br /></p><p><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUn7xCZBmrbiAHGEgHq_BDpij6PAfGrLNohki9fZNXR6KkakPYXkhjVK3Sk78Tb3dioUvoUf8FTSrsvjmoiXQvVKR5A8CTdCYRLYqCewZ2z-jQsOwAcInoxvfsR1QYgpYQtLww9im8JOqK_czn1taJl6gLMQNGWiyMeA11j2YhyxGfWvtwjDve_X4aqg/s701/Grid-Le-Mans-1979.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="467" data-original-width="701" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUn7xCZBmrbiAHGEgHq_BDpij6PAfGrLNohki9fZNXR6KkakPYXkhjVK3Sk78Tb3dioUvoUf8FTSrsvjmoiXQvVKR5A8CTdCYRLYqCewZ2z-jQsOwAcInoxvfsR1QYgpYQtLww9im8JOqK_czn1taJl6gLMQNGWiyMeA11j2YhyxGfWvtwjDve_X4aqg/s320/Grid-Le-Mans-1979.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><b>Le Mans 1979</b></span></td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxA7-UjdwJZO6sZwv7b_7DEqHY3ertaDyAWfUqUnJW5m2v5lGyUMxyc7C78VCrixTLXDRoqykp-NW4fxyUcfYVvc2pXdHgK3lkO8vw0Cz_GATjGSVLJVM0hhjzBw1fsPyWLrWPjQLRpt8w9ld0XGnJ7QMHeUXnJdOYpDaR8etY3OjLelrz_LFO7mdgwQ/s800/Screen-Shot-2020-08-19-at-5.39.15-PM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="510" data-original-width="800" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxA7-UjdwJZO6sZwv7b_7DEqHY3ertaDyAWfUqUnJW5m2v5lGyUMxyc7C78VCrixTLXDRoqykp-NW4fxyUcfYVvc2pXdHgK3lkO8vw0Cz_GATjGSVLJVM0hhjzBw1fsPyWLrWPjQLRpt8w9ld0XGnJ7QMHeUXnJdOYpDaR8etY3OjLelrz_LFO7mdgwQ/s320/Screen-Shot-2020-08-19-at-5.39.15-PM.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: x-small;">Catherine Destivelle en la montaña del Annapurna.</span></b></td></tr></tbody></table><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoiccZ1XReAuUb5yGJwwcscLiizMgtYaWhtELlRnvnyjiTHG-ccOL51z0OD6aYJMB6zctb3xsf4e_p-wbMl8RmDgZEB69OvZokz3k6K3GAoB9_e3_rVlsi1wamNLjxGT7yZ2K8OtVeiBun5hxaRJsahEmpzoWHtvLGrUcP7vFjyJUvmgiLL5nhq8YsXw/s854/resizer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="570" data-original-width="854" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoiccZ1XReAuUb5yGJwwcscLiizMgtYaWhtELlRnvnyjiTHG-ccOL51z0OD6aYJMB6zctb3xsf4e_p-wbMl8RmDgZEB69OvZokz3k6K3GAoB9_e3_rVlsi1wamNLjxGT7yZ2K8OtVeiBun5hxaRJsahEmpzoWHtvLGrUcP7vFjyJUvmgiLL5nhq8YsXw/s320/resizer.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><b>Saltos de Esquí en Garmish. Alemania</b></span><br /><br /></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-44586715783793340472022-09-21T13:22:00.003+02:002022-09-22T22:26:43.952+02:00NO TE DETENGAS (por Alfredo Luque. Poema de Walt Whitman)<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8J9tgSUm8otheL73ZbWBe3Mkq3F1i9WQT490xPJOHhPf1EqOrAd7q7sXDaipkyqtKur1_9NDlUPpPOh6LlCggx9pK9GX0F6VKl9Rrt9B7Cd0CfmTq4kFzvm3oxzZWaZEZbb-Qw_PNnDlpLV2CzNX8JtXEJDVsGTAR9zsiV9lDcqLCoBcsM3WtbMk7g/s566/56823.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="328" data-original-width="566" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8J9tgSUm8otheL73ZbWBe3Mkq3F1i9WQT490xPJOHhPf1EqOrAd7q7sXDaipkyqtKur1_9NDlUPpPOh6LlCggx9pK9GX0F6VKl9Rrt9B7Cd0CfmTq4kFzvm3oxzZWaZEZbb-Qw_PNnDlpLV2CzNX8JtXEJDVsGTAR9zsiV9lDcqLCoBcsM3WtbMk7g/w400-h231/56823.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Walt Whitman (1819 - 1892)</td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>No dejes que</p><p>termine el día sin haber crecido un poco,</p><p>sin haber sido feliz, sin haber</p><p>aumentado tus sueños.</p><p>No te dejes vencer por el desaliento.</p><p>No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,</p><p>que es casi un deber.</p><p>No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.</p><p>No dejes de creer que las palabras y las poesías</p><p>sí pueden cambiar el mundo.</p><p>Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.</p><p>Somos seres llenos de pasión.</p><p>La vida es desierto y oasis.</p><p>Nos derriba, nos lastima,</p><p>nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.</p><p>Aunque el viento sople en contra,</p><p>la poderosa obra continúa:</p><p>Tu puedes aportar una estrofa.</p><p>No dejes nunca de soñar,</p><p>porque en sueños es libre el hombre.</p><p>No caigas en el peor de los errores: el silencio.</p><p>La mayoría vive en un silencio</p><p>espantoso.</p><p>No te resignes.</p><p>Huye.</p><p>«Emito mis alaridos por los</p><p>techos de este mundo»,</p><p>dice el poeta.</p><p>Valora la belleza de las cosas</p><p>simples.</p><p>Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,</p><p>pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.</p><p>Eso transforma la vida en un</p><p>infierno.</p><p>Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante.</p><p>Vívela intensamente,</p><p>sin mediocridad.</p><p>Piensa que en ti está el futuro</p><p>y encara la tarea con orgullo y sin miedo.</p><p>Aprende de quienes puedan enseñarte.</p><p>Las experiencias de quienes nos precedieron</p><p>de nuestros «poetas</p><p>muertos»,</p><p>te ayudan a caminar por la vida</p><p>La sociedad de hoy somos nosotros:</p><p>Los «poetas vivos».</p><p>No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas …</p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-7293862441746294832022-09-21T13:12:00.004+02:002022-09-22T22:27:52.496+02:00Mi investigación, mis informantes y yo (por Jon Sigurdur)<p> </p><p><span style="font-family: times;">Hay personas que no saben tomar la vida en serio. Son capaces de estar tocando música o escribiendo poesía mientras el fuego convierte Roma en ruinas. No pueden contar noticias de sus amigos y familiares sin imitarlos, burlándose de ellos y adornando los acontecimientos con chascarrillos. Para esta gente, cada anécdota les aporta bastante inspiración para hacer, por lo menos, una canción o en algunos casos una ópera entera. Basta con cambiar una bombilla en una farola de su pueblo para que ellos se pongan a producir un musical sobre el suceso. Son incapaces de escribir un informe oficial sin llenarlo con chistes y burlas. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">A lo mejor ese defecto no se debe a una inmadurez, sino a una búsqueda por la felicidad, la cual, para esta gente, consiste en ser como un niño con zapatos nuevos. Por eso, a menudo parecen borrachos en los ojos ajenos o drogados o simplemente mentecatos. Sin embargo, a veces pueden dar la impresión de que son completamente cuerdos y por lo tanto hay algunos casos donde estos individuos se han encontrado en altos cargos, justo donde un niño adulto nunca tendría que hallarse. Son ineptos para puestos directivos debido a su tentación de dirigir con el corazón y no con la mente. Todavía peor se les da las investigaciones ya que van desde el grano por las ramas, buscando solamente lo que ellos ven divertido, aunque escasee totalmente de importancia. Pedirles que hagan algo que no es jovial es pedir peras al olmo. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">Hasta recientemente se desconocía el origen de la disfunción, aunque algunos psicólogos de ocio habían escrito y hablado sobre el tema como si fuera ciencia cierta. Tampoco faltaron las especulaciones de los escritores y otros artistas que divertían a la gente con este tema tan delicado. Pero que quede claro, los científicos no habían desvelado el misterio en el cuerpo del paciente que luego se manifestaba como trastorno en la sociedad. Por eso, fue un gran logro, que me impresionó enormemente, cuando la empresa genética española ReCode, anunció que había encontrado el gen que causa este síndrome, a veces llamado síndrome de Peter Pan. Sorprendentemente, descubrieron que dicho gen es más común en unas zonas que otras. Es decir, que escasea en ciertos lugares mientras sobra en otros. Gradualmente trazaron el gen este en una abundancia asombrosa en un pueblo aislado en los fiordos del oeste de Islandia donde, coherentemente, los habitantes se comportaban como si estuvieran todos los días de feria. Fue entonces, cuando la empresa española reclutó a unos antropólogos, yo entre ellos, para investigar los individuos de dicho pueblo y en especial a los que padecían del recién descubierto gen que ahora le ha sido dado el nombre científico B-13. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">En la primavera de 2014 me instalé en la Universidad de Islandia en Reikiavik que coordinaba el proyecto. Ahí me presentaron a Hallvarður Indriðason, que resultó ser un hombre mucho menos complicado que su nombre, el cual dirigía la investigación y tuvo también la labor de inspeccionar el trabajo de los antropólogos españoles. Me recibieron bien y me dieron un despacho y acceso a laboratorio y otras comodidades de la universidad. Tras duros preparativos me trasladé al pueblo donde el B-13 habita, llamado Bildudalur, y ahí disponía de una oficina en un edificio que también albergaba un museo de monstruos marinos. Aunque la convivencia con los bildudalenses no acabó de la mejor manera tengo que decir que admiro su habilidad de no dejar el aislamiento cerrar las grilletas sobre sus tobillos gracias a una imaginación hiperactiva que les permite viajar por playas sureñas, bosques tropicales o donde les apetezca a sus tremendas ganas de vivir. También pueden convertir cualquier choza en palacio y un bacalao en burro si tal cambio favorece a la diversión. Este talento viene sobradamente bien, ya que puede resultar difícil, para los trescientos habitantes, salir de su lugar puesto que las carreteras están cerradas a cal y canto durante largas temporadas en el invierno e ir con el avión es adecuado únicamente para los más valientes. De hecho, fue el transporte que elegí, en mi ignorancia, para mi llegada y sigo sin querer ver un avión, aunque fuese en pintura, a consecuencia de aquel viaje. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">A pesar de parecer muy ajeno a todo lo que fuera español hay un dato importante que vincula este lugar, tan exótico, a mi patria: Fue construido solamente para dar techo y trabajo a los que se dedicaban a la pesca, y a las labores relacionadas a ella, en el siglo XIX. ¿Y quién consumía luego este pescado que llegaba a las varas de Bildudalur? Pues sí, los españoles. Igualmente, en su apogeo exportaba bacalao directamente a ciudades como Bilbao y Barcelona. Es decir, el pueblo, a lo mejor, debe su existencia a España y a las ganas de los españoles para un buen bacalao. Esta exportación llegó a su fin definitivamente cuando Islandia privatizó el caladero con la consecuencia de que grandes empresas de otros lugares se ocuparon de la pesca mientras las fábricas de Bildudalur, y otros muchos pueblos, iban a banca rota. Este cambio fue uno de lo más impactantes de la historia reciente del país. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">Hasta el momento del comienzo de la investigación había recibido varios reconocimientos importantes en mi carrera, pero ser participante en un proyecto tan importante, cuyo resultado todo el mundo científico esperaba con expectación, fue un gran honor que aceleraba a todas mis ambiciones. Sin mencionarlo, había puesto mi ojo en un alto cargo en España tras concluir mis tareas en Islandia, creyendo que mi estancia ahí en el norte iba a ser un salto grande hacia los altos estratos universitarios. La realidad fue, sin embargo, muy distinta. Llegué a España, tras mis aventuras islandesas, hecho una catástrofe personal y académica. Conforme avanzaba la investigación, mi imaginación vigorizaba hasta que parecía el mismo Don Quijote, mi alma se abría frente a todos los poderes naturales y me hizo frágil como una flor en el viento y mi mente empezó a sufrir por una severa despreocupación que luego aniquilo mi investigación. Al principio estos cambios de carácter me ofrecían grandes alegrías pero luego resultaron en hipersensibilidad, mal humor y hasta depresión. Mi comportamiento tomaba imprevisibles direcciones en varias situaciones, hasta en un momento llegué a insultar a pobre Hallvarður por el simple hecho de haber puesto guisantes en mi plato. Lo tomé como un insulto puesto que Bildudalur es famoso por sus guisantes, que ya no son enlatados en el pueblo, y todo lo que me recordaba a este maldito lugar me enfurecía. Por eso tire los guisantes al suelo y el inspector los miraba asombrado mientras corrían por las baldosas como unas bolas de bingo. A veces me encerraba en el despacho de la universidad y nutria mi cólera con maldecir a este pueblo y a sus habitantes que habían destrozado mi investigación y arruinado mi reputación. Pero a nadie deseaba un lugar más hostil, más quemador y más bajo en el infierno que a mis dos informantes: Elfar Logi y Jon Sigurdur. Ellos fueron sinónimos de desdicha. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">Por desgracia, mi mayor responsabilidad en todo el proyecto era investigar a estos dos individuos, que padecían ásperamente de los síndromes causados por el B-13. Parecía pan comido puesto que ambos hablaban español. El único inconveniente era que Elfar Logi vivía en otro pueblo a cien kilómetros de Bildudalur pero Jon Sigurdur vivía en España lo cual me permitía venir a menudo a mi país con el pretexto de entrevistar a bildudalense ese expatriado. El otro aprendió nuestro idioma mientras estudiaba teatro cómico en Madrid en los noventa. Ambos tienen el gen B-13 y padecen de su síndrome. La meta de mi trabajo era entender como es la niñez de unos pacientes que no quieren salir de ella. Laboriosamente, empecé a coleccionar datos sobre estos imbéciles, perdón por el lenguaje, y de pronto tenía un cúmulo importante de material hasta que un día me enteré de que todo fue en vano. Es decir, me di cuenta, un mal día, de que meses enteros de trabajo solo me habían servido para convertirme en un chiste en los pasillos de la universidad. Cuando Hallvarður solicitó ver mi trabajo me inventaba cualquier cosa para posponer la entrega para que no se hiciera oficial mi hecatombe. Muchas veces he estado a punto de poner fuego a este montón de papeles que he transcrito de largas grabaciones con los dos subnormales estos pero algo en mis entrañas me lo impedía siempre. Esto cambió una noche cuando ya me habían ingresado en un reformatorio para alcohólicos donde intentaba llegar a mi propio ser otra vez pisando el camino de la vida con los doce pasos, como llaman el manual de los embriagados que buscan recuperar sus vidas. Uno de los dichos doce pasos te obliga a perdonar la gente que te ha amargado la vida y sanar las ásperas vivencias que luego te llevaron al dominio de Dionisos. Fue entonces cuando empecé a revisar estos datos, lo cual me llevó a la conclusión de adaptarlos a lectores españoles y publicarlos y gracias a ello los tienes ahora editados entre tus manos. Son, en su mayor parte, historias de los dos pacientes bildudalenses que revelan el misterio de cómo es crecer y llegar a la edad de adolecente padeciendo del dicho síndrome. También revela cómo llegué a arruinar mi carrera y las consecuencias que la aventura islandesa tuvo para mí personalmente. Además, el lector podrá ver mi análisis antropológico sobre los protagonistas y su aislado pueblo. Aunque gran parte de mi trabajo puede parecer cómico quiero subrayar que se trata de una investigación seria y académica.</span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">Antes de todo quiero destacar el punto más polémico de mi trabajo. En mi primera entrevista con Elfar Logi sucedió algo que marcaría todo el proceso. Al principio no se mostraba muy dispuesto a hablar sobre su niñez lo cual fue decepcionante, por no decir, desesperante. La presión fue muy alta y cualquier cosa que dificultaba el trabajo me sacaba de mis casillas. Pero la solución no tardó en presentarse. Un día le estaba enseñando mi péndulo y el paciente lo miraba fijamente hasta quedarse hipnotizado. Desde aquel momento hablaba hasta por los codos y no titubeaba a contestarme fuera la pregunta que fuera. Para mi asombro, necesitaba utilizar el mismo método con Jon Sigurdur que tampoco me iba a hablar hasta que balanceaba mi péndulo frente a sus ojos. A partir de entonces las entrevistas de ambos fueron sobre ruedas. </span></p><p><span style="font-family: times;"><br /></span></p><p><span style="font-family: times;">El comer y el rascar, todo es empezar y ahora que he confesado mi controvertida metodología les hago llegar las historias una tras otra. La primera es fruto de una entrevista con Jon Sigurdur, bajo el efecto que he explicado anteriormente, donde él cuenta como se hizo amigo de Elfar Logi en edad temprana.</span></p><div><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-fKvRWwdCGxnK3fSEupBvFPTGxe5E-ENTmpi-fl8H4hS3b2NGj5g-TSmMwyW9FYkGw_VQELDJXi_milhEcIBvILdBP0mWK7Zy-3QZI70sfi-QFoZo_4yLbZP-SS1Bv6w4pVfUKA98MRRIgt466gMDi3InXBS9rDoEXkPXACoWwVlvwjKZ6cR9lP3FlQ/s350/sindrome-peter-pan_0_jpg.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="250" data-original-width="350" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-fKvRWwdCGxnK3fSEupBvFPTGxe5E-ENTmpi-fl8H4hS3b2NGj5g-TSmMwyW9FYkGw_VQELDJXi_milhEcIBvILdBP0mWK7Zy-3QZI70sfi-QFoZo_4yLbZP-SS1Bv6w4pVfUKA98MRRIgt466gMDi3InXBS9rDoEXkPXACoWwVlvwjKZ6cR9lP3FlQ/w400-h286/sindrome-peter-pan_0_jpg.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><i>b-13</i></span></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-19128747073171083102022-09-21T12:49:00.001+02:002022-09-22T22:28:54.263+02:00HISTORIA DE UN ROBO (por Juanjo Zafra)<p> </p><p style="text-align: justify;">Esta es la historia de un robo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">No es un hurto con un plan fantástico y un giro final espectacular que deja a todo el mundo</p><p style="text-align: justify;">boquiabierto, ni el ladrón es un genio criminal que lo tiene todo preparado al dedillo y ha</p><p style="text-align: justify;">trabajado en el crimen con mucha premeditación.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Esta es la historia de un robo normal con un ladrón algo peculiar.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Nuestro protagonista pasaba los días observando el objeto de su deseo mientras</p><p style="text-align: justify;">descansaba junto a una esquina de la avenida paralela a la casa donde aguardaba su tesoro.</p><p style="text-align: justify;">Un par de días cada semana, la señora que vivía allí sacaba la brillante maravilla plateada</p><p style="text-align: justify;">y la dejaba un cuarto de hora o incluso algo más en una mesa junto a la ventana, para</p><p style="text-align: justify;">envidia de todo el que pasaba junto a ella.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">El joven ladrón llevaba más de un mes observando su anhelada pretensión y no podía</p><p style="text-align: justify;">evitar esa sensación que se producía en su interior cada vez que lo veía. Una sensación de</p><p style="text-align: justify;">necesidad. Un hambre voraz que casi le hacía saltar de su puesto de vigilancia, romper el</p><p style="text-align: justify;">cristal de la ventana, agarrar la preciada pieza plateada y salir huyendo hasta perderse más</p><p style="text-align: justify;">allá del horizonte. Pero el miedo a ser capturado anclaba sus pies al suelo y le dejaba allí,</p><p style="text-align: justify;">en su esquina, deleitándose del brillo del sol reflejado sobre el lomo del susodicho.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">La gente que pasaba junto a él, de vez en cuando, desviaba brevemente la mirada, pero</p><p style="text-align: justify;">no le daban la importancia que realmente merecía. Tal vez algún niño curioso se detenía</p><p style="text-align: justify;">en contadas ocasiones, pero no más de un par de segundos antes de continuar con su</p><p style="text-align: justify;">camino. Esto agradaba a nuestro ladrón. Menos competencia.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Algunos días, cuando se veía infundido de valor, pasaba junto al alfeizar de la ventana,</p><p style="text-align: justify;">donde casi podía llegar a tocarlo, y se detenía un instante. Un breve segundo que para él</p><p style="text-align: justify;">era insoportable. Tan cerca pero tan lejos. Casi podía sentir su olor a través del cristal de</p><p style="text-align: justify;">la ventana. Y sin darse tiempo a saborear el instante, el miedo se apoderaba de él y salía</p><p style="text-align: justify;">huyendo del lugar volviendo la vista atrás de cuando en cuando.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">La señora no lo dejaba expuesto más de un cuarto de hora o veinte minutos, y era muy</p><p style="text-align: justify;">cuidadosa. Lo depositaba sobre un plato de porcelana fina, grabado con flores azules y</p><p style="text-align: justify;">amarillas donde su brillo plateado destacaba aún más si fuese posible. El último día que</p><p style="text-align: justify;">había pasado vigilándolo, el joven ladrón se había percatado de que la ventana estaba algo</p><p style="text-align: justify;">entreabierta, probablemente debido al calor veraniego que ya se comenzaba a aposentar</p><p style="text-align: justify;">en las calles del pueblo. Pronto llegaría su oportunidad.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Los dos días siguientes fueron lluviosos, pero nuestro protagonista, ávido por ver un solo</p><p style="text-align: justify;">instante la joya, se mantuvo vigilante, resguardandose bajo el saliente del balcón de una</p><p style="text-align: justify;">casa antigua, del cual habían comenzado a desprenderse algunas costras de la pintura azul</p><p style="text-align: justify;">que lo recubría. Como siempre, la mujer que habitaba en el interior de la casa, mirando</p><p style="text-align: justify;">hacia todos lados con recelo, depositó el plato y su valioso contenido en el lugar de</p><p style="text-align: justify;">siempre, a la hora de siempre. Una leve sonrisita, casi invisible, se dibujó en el rostro del</p><p style="text-align: justify;">ladrón, dejando ver brevemente uno de sus caninos.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">El día del robo llegó un par de días después. Pasado el suave temporal, el clima de verano</p><p style="text-align: justify;">entró con toda la fuerza que cabría esperar en un mes como junio, cambiando las</p><p style="text-align: justify;">sudaderas, jerséis y pantalones largos, por vestidos, camisetas de manga corta y sandalias.</p><p style="text-align: justify;">A la gente le encantaba esta nueva temperatura que auguraba la llegada de las vacaciones,</p><p style="text-align: justify;">y todo el mundo lo celebraba con canturreos y sonrisas. Nuestro ladrón también. Como</p><p style="text-align: justify;">suponía, la ventana estaba más abierta que la vez pasada, permitiéndole introducir por</p><p style="text-align: justify;">ella el brazo casi hasta el hombro. Con disimulo, esquivó algunas personas a medida que</p><p style="text-align: justify;">avanzaba por la acera y se acercaba lentamente al alféizar que protegía su tesoro. El</p><p style="text-align: justify;">corazón le latía tan rápido que parecía a punto de estallarle. Tan grande era esta sensación</p><p style="text-align: justify;">que tuvo que detenerse un momento a respirar para recuperar la calma que casi había</p><p style="text-align: justify;">perdido totalmente. Una niñita distraída que caminaba de la mano de su madre casi le dio</p><p style="text-align: justify;">un pisotón, pero fue capaz de esquivarlo a tiempo. No podía cometer ningún error.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">La señora acababa de depositar el plato en su lugar y le había dado la espalda. Esa era su</p><p style="text-align: justify;">oportunidad. De un increíble salto, atravesó la ventana, introduciéndose en el interior de</p><p style="text-align: justify;">la casa y quedando frente a frente del objeto de su deseo. Ahora sí conseguía captar todo</p><p style="text-align: justify;">su aroma. Su brillo plateado le cegó un momento, y todo el tiempo del mundo se detuvo</p><p style="text-align: justify;">durante algunos segundos. Solo estaban el ladrón y su tesoro. Completamente solos en el</p><p style="text-align: justify;">mundo, en el universo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">- ¡Maldito gato! – gritó la señora que se acababa de girar – ¿qué diablos haces aquí?</p><p style="text-align: justify;">Y ese fue el momento decisivo. A medida que el tiempo volvía a la normalidad, todo se</p><p style="text-align: justify;">volvió vertiginosamente rápido. La mujer agarró una cazuela que acababa de lavar y</p><p style="text-align: justify;">reposaba en el fregadero, un hombre bastante más grande que la mujer entró en la</p><p style="text-align: justify;">habitación corriendo preguntándose qué pasaba, y nuestro protagonista no dudo un</p><p style="text-align: justify;">segundo en agarrar con su boca el premio y saltar al vacío a través del marco de la ventana.</p><p style="text-align: justify;">Cuando rozó el suelo, comenzó a correr entre la gente todo lo que podía para dejar atrás</p><p style="text-align: justify;">el lugar del crimen sujetando con todas sus fuerzas la pieza entre sus fauces. La adrenalina</p><p style="text-align: justify;">invadió por completo su pequeño cuerpo. Nunca había corrido tan rápido.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">En la cocina, la señora maldecía y golpeaba la encimera de la cocina con rabia ante la</p><p style="text-align: justify;">impotencia del robo que se acababa de cometer allí mismo. Su marido, con un carácter</p><p style="text-align: justify;">algo más relajado, se acercó a ella y le apoyó la mano en el hombro a modo de consuelo.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">- Siempre te digo que haces demasiado pescado querida – comentó con una media</p><p style="text-align: justify;">sonrisa, a lo que la mujer le respondió con una mirada de odio y salió de la habitación</p><p style="text-align: justify;">dando un portazo. El hombre suspiró y miró por la ventana preguntándose un segundo</p><p style="text-align: justify;">dónde estaría el gato ladrón, y acto seguido siguió a su mujer.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Nuestro protagonista no había ido muy lejos, y disfrutaba de su premio con tanta ansia</p><p style="text-align: justify;">que casi no lo saboreaba. Algunos de sus compañeros felinos lo observaban desde la</p><p style="text-align: justify;">distancia con envidia. Pero él los ignoraba sin perderlos de vista ni un segundo. El pescado</p><p style="text-align: justify;">estaba delicioso. Todo había salido perfecto para nuestro ladrón.</p><p style="text-align: justify;">Como dije al principio, es la historia de un robo. Algo ordinario, y al mismo tiempo</p><p style="text-align: justify;">extraordinario. Consideré que debía ser contado.</p><p style="text-align: justify;">En honor al trabajo de nuestro ladrón</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdgUW8XecfewTQ034Q2_qsnhz0EozHmTnpERMUY2oiMX7jnhBstwkloFvWVHoURpuAULUJbxb-0N-oTk-9qrLdXeajoS8CUKJI1AhM6sJcGLsZJnJwkYqI7p4QjEbbyULt6jrXN1141vvOAc0Ef2dqV0Ud9E64W737KZNl_2vpQa5-61o8ABANEHYcsQ/s2389/dreamstimefree_6479108.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2389" data-original-width="1689" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdgUW8XecfewTQ034Q2_qsnhz0EozHmTnpERMUY2oiMX7jnhBstwkloFvWVHoURpuAULUJbxb-0N-oTk-9qrLdXeajoS8CUKJI1AhM6sJcGLsZJnJwkYqI7p4QjEbbyULt6jrXN1141vvOAc0Ef2dqV0Ud9E64W737KZNl_2vpQa5-61o8ABANEHYcsQ/w283-h400/dreamstimefree_6479108.jpg" width="283" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="text-align: justify;"><i>¡Maldito gato!</i></span></td></tr></tbody></table><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-61737264720860694752022-09-21T12:02:00.001+02:002022-09-22T22:29:47.062+02:00OTOÑAL (por Jorge Romero)<p> </p><p><br /></p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTzV7o1i9r0DlBqdaFYhXYZKILYUcd3LnGvhvBaRnE4r6OCU40c2ZnyH39lI6k7PbwfLTxQpGYyzUC9Q9naif0d5sDjVu1Asfn_PzukBlf8ArVWYXYupqCXb-u30NAs0CrrJry0Y4UBgNoMj5JBH9G5ICQJ3mxnpD5ULSvU-4Dv77KF2nBMvowdtmuYA/s1600/WhatsApp%20Image%202022-09-18%20at%2022.48.55.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTzV7o1i9r0DlBqdaFYhXYZKILYUcd3LnGvhvBaRnE4r6OCU40c2ZnyH39lI6k7PbwfLTxQpGYyzUC9Q9naif0d5sDjVu1Asfn_PzukBlf8ArVWYXYupqCXb-u30NAs0CrrJry0Y4UBgNoMj5JBH9G5ICQJ3mxnpD5ULSvU-4Dv77KF2nBMvowdtmuYA/w400-h225/WhatsApp%20Image%202022-09-18%20at%2022.48.55.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><p style="text-align: center;"><i>Todo en la vida empieza con una hoja</i></p></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><span style="font-size: large;"><b><i>Otoñal</i></b></span></p><p><br /></p><p>Todo en la vida</p><p>Empieza con una hoja,</p><p>como un caos envolvente</p><p>que diluye entre suspiros</p><p>las páginas intactas de un libro,</p><p>todo late, en la vida</p><p>todo late a través del aire</p><p>que no pesa en las esquinas,</p><p>empujado de rigor y adrenalina</p><p>todo parece agua y humo</p><p>como una especie de gloria</p><p>dibujada en el vaho de los cristales,</p><p>un eco acogedor que sabe a lecho</p><p>como el latido flagrante</p><p>de un corazón perfecto.</p><p><br /></p><p>Todo en la vida</p><p>empieza con una hoja,</p><p>lo bueno yace escueto</p><p>junto al yelmo eterno de lo malo,</p><p>el blanco sobre el negro</p><p>juega en el anhelo de la ira</p><p>pero exhala su sexo al beso agazapado</p><p>que muestra incauto su papel</p><p>y acomete su delirio, y al final</p><p>no hay velas en la ausencia,</p><p>ni vuelta atrás, ni primavera,</p><p>todo en la vida es incienso</p><p>en esa larga estancia pasajera,</p><p>la inevitable treta del tiempo</p><p>que se apodera sin nada,</p><p>como una pregunta extraña</p><p>bajo las alas empíreas del viento.</p><p>Todo en la vida, todo</p><p>empieza con una hoja,</p><p>desde la simple apariencia</p><p>de la dócil silueta, todo,</p><p>hasta el agua infinita</p><p>de la propia inmensidad.</p><div><br /></div>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-77287564777910207862022-09-18T19:00:00.054+02:002022-09-25T12:25:04.294+02:00Horquillas de plastico<p> </p><p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg40oGx-n4T072PNr0i6OX12ZViKmIWBAWHMzCG8kzCOpC1eB--8El8yOOKmumE8Ob3pO9clorvtoY-kDRuX4TwgzYKU9MS0kbpG3LVq3_Xhqb_jyw7LZ8h1hHnH0FB7_w9hzlZM49luuTgbb0EBdqgtvaPulbKyEPYavSJB7i_-JXAddnV6quazKnGcw/s1350/Carlos%20Diaz%20%20%E2%80%9CCallejeando%20por%20la%20Cuidad%20Vieja%20de%20A%20Coru%C3%B1a.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg40oGx-n4T072PNr0i6OX12ZViKmIWBAWHMzCG8kzCOpC1eB--8El8yOOKmumE8Ob3pO9clorvtoY-kDRuX4TwgzYKU9MS0kbpG3LVq3_Xhqb_jyw7LZ8h1hHnH0FB7_w9hzlZM49luuTgbb0EBdqgtvaPulbKyEPYavSJB7i_-JXAddnV6quazKnGcw/w320-h400/Carlos%20Diaz%20%20%E2%80%9CCallejeando%20por%20la%20Cuidad%20Vieja%20de%20A%20Coru%C3%B1a.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Fotografía:</span> <span style="font-size: x-small;"><a href="https://www.instagram.com/carlosdiazfotografia71/">https://www.instagram.com/carlosdiazfotografia71/</a></span></td></tr></tbody></table><br /><p></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"> —No estás solo. –le repetía Sofía día si y día si.</p><p style="text-align: justify;">Brais llevaba años hablando con teclas y aplicaciones de móvil. El péndulo de esperanza que le vendieron desde la primera hostia que le dieron en su escuela católica ya rujía de dolor por oxidación.</p><p style="text-align: justify;">Aquellos bloques de piedras perfectamente cuadriculadas unas con las otras se habían convertido, a la par que el pelo de Brais, en blanquecinos recuerdos desgastados por el paso de pisadas que nunca se detendrían para bucear en mares sin señalizar.</p><p style="text-align: justify;">La arena del reloj, desgastada por el roce, cada día bajaba con más velocidad a cada giro. Las decisiones de Brais, con el tiempo, dejaron de ser decisiones, tan solo vaivenes de viento que de vez en cuando refrescaban su corazón, nunca su mente.</p><p style="text-align: justify;">Una mañana, mientras paseaba por los alrededores de su casita de campo, vio como una gallina, chiquituza e insignificante entre las demás, saltaba sin mirar atrás la alambrada de la jaula donde vivía y salía corriendo por la alameda de enfrente hasta perderse en el horizonte. Brais se quedó inmóvil hasta que sus ojos tan solo veían un puntito moverse hacia la libertad, su libertad, su impulso animal.</p><p style="text-align: justify;">Con escalofríos y las lágrimas saltadas comprendió al instante lo que la vida le estaba diciendo con aquel pellizco de realidad.</p><p style="text-align: justify;">Al día siguiente, en el buffet de comida rápida donde echaba dos turnos seguidos cada día seis días a la semana, comunicó a su jefe que se iba, que dejaba el trabajo en dos semanas. </p><p style="text-align: justify;"> —Me voy Nuno. </p><p style="text-align: justify;">Éste, callado y pensativo durante unos escasos segundos tan solo le contestó, con la frialdad propia de saber que había currículums de sobra sobre la mesa a diario para reemplazarlo.</p><p style="text-align: justify;"> —Avísame el día de antes que liquidemos cuentas.</p><p style="text-align: justify;">Ni una simple pregunta, ni porqués, ni adóndes ni cómos.</p><p style="text-align: justify;">Aquella mañana de finales de agosto con Brais en el túnel de embarque hacia Zúrich, las nubes se esforzaban por intentar llorar, cargando de melosa pomposidad literaria la marcha de aquel coruñés amante de su tierra, de su gente y de los olores a confianza y espacios abiertos.</p><p style="text-align: justify;"> — ¿Qué estoy haciendo? ¿Qué estoy haciendo? – se preguntaba atragantándose con su propia saliva amarga, mientras miraba fijamente la pantalla donde se mostraba el trascurso del vuelo y los pocos kilómetros que faltaban para aterrizar.</p><p style="text-align: justify;">En el tercer piso del número 53 de la calle Bahnofstrasse. Brais tocó al timbre con los dedos como sacudidas de tierra entre dos placas tectónicas. Una voz fresca y veloz le preguntó en alemán:</p><p style="text-align: justify;"> —Wer? ¿Quién es?</p><p style="text-align: justify;"> —Soy Brais respondió con una sonrisa de oreja a oreja.</p><p style="text-align: justify;">Tras unos escasos segundos de silencio, sin destinatario ni remitente, se oyó un tartamudeante:</p><p style="text-align: justify;"> — ¡No, no, no, no! Esto no lo hemos hablado nunca, esto no es así. No, no, no Brais no te abro.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/qBnffe5-WOE" width="320" youtube-src-id="qBnffe5-WOE"></iframe></p><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">¡No, no, no, no! No te abro.</span></div><br /><p style="text-align: center;"><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-68643230114970342552022-09-18T19:00:00.053+02:002022-09-22T22:31:08.478+02:00NÚMERO SEIS (Lourdes Siles Atienza)<p> </p><p><br /></p><p>Un día, número Seis se puso a la fila mientras esperaba su turno para lo que siempre había soñado: <b>alcanzar la felicidad</b>.</p><p><br /></p><p>Seis, que todavía era pequeño y no muy espabilado, creía que todo el mundo de su alrededor también era igual de feliz que él, que todos vivían de sus sueños y fantasías y que el mundo conspiraba a favor de que consiguiesen lo que se proponían.</p><p><br /></p><p>Y allí estaba Seis, nervioso e inquieto por llegar a ese último lugar de la fila y que en la ventanilla le cumpliesen su primer deseo: empezar a trabajar de eso que siempre había soñado, <b>BOMBERO</b>.</p><p><br /></p><p>Seis soñaba con ayudar a los demás y derrumbar los muros que hiciesen falta al otro lado del miedo para rescatar a personas que merecían seguir viviendo, que tenían ganas de seguir cumpliendo sus sueños como él.</p><p><br /></p><p>Así que, todo ansioso y rozando con la nariz el cristal que le separaba de aquella empleada «cumplesueños», Seis podía saborear cómo sería su primer día como bombero.</p><p><br /></p><p>—Lo siento, no quedan puestos, ese chico de ahí se ha quedado con el último. </p><p><br /></p><p>Seis mira hacia atrás y observa a Cero, el que fue su compañero de clase durante muchos años, y que nunca pareció haberle interesado nada de ayudar a nadie nunca. Lo observa celebrando la victoria con su familia, y se marcha por la puerta grande.</p><p><br /></p><p>Seis no puede dar crédito a lo que ve. Lleva tantos años esperando este momento, preparándose, luchando por él... Qué cuando está preparado no le dan la oportunidad. Y no solo eso... ¡Si no que se la dan a un chaval que nunca se ha esforzado por ello y que tampoco es de sus mayores ilusiones!</p><p><br /></p><p>Seis se siente abatido por el rechazo de la vida. ¿Es esto justicia divina? ¿Merece alguien cómo yo que le pase esto?</p><p><br /></p><p>Mientras se sienta en un banquito de la calle resignado, una pequeña lágrima se escapa entre los dedos que tapan su cara. </p><p><br /></p><p>—¿Alguna vez has vivido el rechazo? —le dice una hormiguita que pasaba por allí.</p><p><br /></p><p>—No, jamás. Siempre he pensado que si tenías ganas e ilusión las cosas se conseguirían.</p><p><br /></p><p>—¿Y no has pensado en algún otro factor que influya en conseguirlas?</p><p><br /></p><p>Seis se queda pensativo, a la vez que sorprendido por esa hormiguita parlante que no le deja expresar sus sentimientos en soledad.</p><p><br /></p><p>—No —responde.</p><p><br /></p><p>—A veces, el rechazo y el fracaso ante las cosas que más queremos, son justo la clave para poder conseguirlas.</p><p><br /></p><p>—¿Por qué? —preguntó curioso Seis.</p><p><br /></p><p>—Dime cuánto valoras ahora ese sueño y cuánto estarías dispuesto a hacer por conseguirlo —responde la hormiguita.</p><p><br /></p><p>—Haría lo que fuera ¡es mi razón de vivir!</p><p><br /></p><p>—Pues ahora, sal ahí afuera, y disfruta del proceso hasta llegar a el. Sólo en ese momento, tras fracasos y tempestad, serás el mejor bombero de todos.</p><p><br /></p><p>La hormiguita desapareció como si de una alucinación se tratase, y Seis se quedó sin palabras.</p><p><br /></p><p>¿Todavía estoy a tiempo de conseguirlo? Sé preguntó.</p><p><br /></p><p>Seis nunca pensó que tendría que hacer algo más que mantener la ilusión para conseguir algo: y eso era <b>disfrutar del camino que te lleva hacia el objetivo.</b></p><p><b><br /></b></p><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRrASCcLoE5EIow9bI2qNb0yu367QbdwiEqIZisMv30AQe5I5gouOQYab0DeNHHKQoNZa8CkzTQ2GPdS0I304jAjj76METTyvJWcYrkdWdfp_mnTtTqKBZa123eT0YovAkp0Llnd-MGsSGbUnzoGK_KA4gjd8dBHVKKt5D6REkY8x4if_Vu6ODCqtT1A/s1000/camino.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1000" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRrASCcLoE5EIow9bI2qNb0yu367QbdwiEqIZisMv30AQe5I5gouOQYab0DeNHHKQoNZa8CkzTQ2GPdS0I304jAjj76METTyvJWcYrkdWdfp_mnTtTqKBZa123eT0YovAkp0Llnd-MGsSGbUnzoGK_KA4gjd8dBHVKKt5D6REkY8x4if_Vu6ODCqtT1A/w400-h266/camino.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-3803260063398937242022-04-25T21:48:00.005+02:002022-05-01T10:29:30.370+02:00Ciclados: nacimiento, vida y muerte (renacimiento) <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJaF4oNW8SWDrseX5gtbikB_cCJN4fmYyNSprhXXx-4dh1a82YPb5OwUyLS5dGN-F-akfZsAIKe4EYfSKxrg31bQ0ql8K1OJkBb1BMjdz_KjTMo9pNQmIIbqR7uZH3M9FrGRoaQfXR2KE-kAbDY7xycXXmlZ5u016Y8c6AxZQFFlnv3Ja0q1USzHR/s1024/Oz.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="761" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxJaF4oNW8SWDrseX5gtbikB_cCJN4fmYyNSprhXXx-4dh1a82YPb5OwUyLS5dGN-F-akfZsAIKe4EYfSKxrg31bQ0ql8K1OJkBb1BMjdz_KjTMo9pNQmIIbqR7uZH3M9FrGRoaQfXR2KE-kAbDY7xycXXmlZ5u016Y8c6AxZQFFlnv3Ja0q1USzHR/w265-h356/Oz.jpeg" width="265" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"> <span style="font-size: x-small;">- Texto: Pili Gámez, Raúl Góngora y Marina León. - Pintura: Rafa Ruiz.</span></td></tr></tbody></table><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"></p><br />Esa mañana Oz abrió la ventana con el ademán preciso de
quien sabe que nada nuevo habría tras los postigos. Por entre las rendijas
entraba aquella luz mortecina que recordaba sin piedad lo que, desde hacía ya
demasiado tiempo, aguardaba afuera. Un cielo plomizo envejecido, a veces, por
el color del polvo suspendido en el aire, un calor asfixiante que permitía
apenas la respiración a pequeñas bocanadas impidiendo así al fuego entrar en
las vías respiratorias, y una tierra <br />cuarteada era el paisaje eterno que no les
permitía sacar de sus cabezas aquella palabra maldita: sequía<div>Con la sequía llegaron las carencias, el miedo y un adiós
que lo dejó desvalido y huérfano en el mundo. Cada nuevo día hacía el esfuerzo
de repetir cada una de las acciones que antes le eran gratificantes y
fructíferas, pero todo era en vano. Su cabeza y su corazón se habían secado
como aquella tierra, que, aunque no lo había visto nacer, se había convertido
en la mejor madre de acogida.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQxZtMOwMSimMzVUDxKRH6ccpp7O8GMAgqv3jr3KSdGFCdKATPGzgJ9CBlILLxlAKI4KdKC0pVlfhTaDwp_KhT0JdRcBdmsaq0gNn9dM9EfCbEjsPL9qqpt3xFNquZOLHUg2CfZQeUmHNdi4EuZZHiNhgajPVHGTJ_RA6gOLpUVYnNI-jKfjO0e96/s2048/Guitarra%20y%20yo.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0TWuJsvByYNV4osZB9BglSkkh9maRB1X4aLQTNSLTi-7DnObydNiwt_v8ufmFrJEcLaiI_4Ewn32qoPSXXkCEleggPAPhhSkU1_1iH71rLoqCSLpZifanmiuN0r8srooqsWfV3EAP0BQIfrSI8Kg75rosClCDpJWfkKsTOjJhmPkXQ0EsDx96ElcP/s2048/Guitarra%20y%20yo.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="920" height="455" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0TWuJsvByYNV4osZB9BglSkkh9maRB1X4aLQTNSLTi-7DnObydNiwt_v8ufmFrJEcLaiI_4Ewn32qoPSXXkCEleggPAPhhSkU1_1iH71rLoqCSLpZifanmiuN0r8srooqsWfV3EAP0BQIfrSI8Kg75rosClCDpJWfkKsTOjJhmPkXQ0EsDx96ElcP/w205-h455/Guitarra%20y%20yo.jpeg" width="205" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <br /> <o:p></o:p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify;">Como cada día Oz encaminaba sus pasos hacia el manantial,
como si ese ritual pudiese hacer que el agua brotase de nuevo y él pudiese
alimentarse de la música del agua jugueteando entre sus pies descalzos. Lo
único que escuchaba era el crujir del suelo a cada uno de sus pasos. Y así, un
día igual otro, los días se convirtieron en meses, los meses en años, y los
años en una especie de eternidad convertida en piedra por una mirada de La
Gorgona.</span></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El tiempo continuó su avance inexorable y la desesperanza y
el color gris de sus cabellos se habían convertido en los dueños de ese lugar
donde no se podían diferenciar muerte y espacio y el concepto <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cambio</i> había desaparecido del acervo
popular.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p>Por la noche, en apenas un susurro, un remolino de viento
inusual había cruzado el pueblo, levantando tras de sí toneladas de polvo que
quisieron seguirlo, y posarse en lugares más proclives a la procreación,
desvistiendo el lugar de aquel color ocre y mostrando todo aquel colorido de
vida que había quedado enterrado. Los vecinos de vista más aguda pudieron ver
como en el horizonte se avistaban pequeños jirones de nube que iban a terminar
el proceso de <i>desmemorización</i>
popular, empujándose unas a otras con algarabía hasta posarse sobre aquel
desahuciado lugar.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y todo cambió con la lluvia…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El manantial deseoso de ruido comenzó a fluir alborotado. Oz
sacudió el peso del polvo sobre sus cabellos y empezó a escribir, guiada su
mano por el viento desbocado: negras, blancas y corcheas, claves, silencios y
compases, fusas… ¡semifusas!, un lenguaje musical con el que parió la sinfonía
que insuflaba la vida ausente en su casi muerto corazón. El agua se las iba
dictando en una lengua caprichosa, chispeante, chismosa, a la que se dio el
gusto en llamar Hierática sinfonía del manantial.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglUhNGwA8o-vPTTYM-canYqTSAMs6EpZw2KKuDq8K4zJFPQcH0ssRQweupAAmYQplMMi6SH8LroetdJdd0vs1utR_QSZdFTLag5a61UsReczAIGxHU1qh9uxLm3MSOSnNM8iSSh6Po2vNLD4flap4tRschTHlkKdnybdfIlQraDkuc5_YzJsRGv4GE/s2048/Ra%C3%BAl,%20guitarra%20y%20lienzo.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="2048" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglUhNGwA8o-vPTTYM-canYqTSAMs6EpZw2KKuDq8K4zJFPQcH0ssRQweupAAmYQplMMi6SH8LroetdJdd0vs1utR_QSZdFTLag5a61UsReczAIGxHU1qh9uxLm3MSOSnNM8iSSh6Po2vNLD4flap4tRschTHlkKdnybdfIlQraDkuc5_YzJsRGv4GE/w439-h197/Ra%C3%BAl,%20guitarra%20y%20lienzo.jpeg" width="439" /></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> <br /></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Las nubes, con faldas
de vuelo alto, se ruborizaban ante los piropos tan brillantes y directos que
ese vigoroso manantial de agua y esperanza les gritaba. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Oz, sentado en la orilla creciente de aquel romance de altos
y bajos, contemplaba cual director de orquesta como la naturaleza, antes
atascada y casposa, comenzaba a hilar aquel amor. Como aquellos jóvenes
huéspedes de su mirada se deseaban sin guardar silencio, se acercaban, en la
oscuridad se rozaban y por fin se desnudaban y se amaban.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La pasión del manantial, propia de una fiera de la selva en
su recién entendida primavera, atraía aquellas gaseosas flotantes con sus
excitantes deformidades. Ardiente in crescendo a cada minuto rozaba sin pudor
los salientes de las nubes deseándolos, agitándolos, despertando bestias
internas en las alturas que saltaban de arriba abajo cegando por momentos el
horizonte.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La música que salía del corazón y las manos de Oz se veía
cargada de inclusión sexual, se sentía partícipe en aquella orgía de la
naturaleza, en aquel coito atmosférico cargado de gemidos luminosos de placer
de arriba abajo y sudor, calor y verticalidad en sentido contrario El manantial
ardía de placer en manos de las nubes. Las nubes gritaban con grandes ecos
excitando a Oz, que como espectador involuntario se sentía más vivo que nunca.
pronto un gran rugido celestial consumó aquel amor.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La creatividad constante de los primeros elogios al
manantial que tan vivo bailaba en las retinas de Oz se convirtió en un juego de
voyerismo inolvidable. El joven manantial había excitado a las nubes y
viceversa de tal manera que, sin importar vencedores o vencidos, dejaron que el
placer de sentir antes que el de existir ganara aquella batalla. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—¿Amor?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>-Se preguntaba Oz ante aquel espectáculo que
acaba de vivir y aprovechar. Y a lo lejos, como jóvenes videntes seguros de sí
mismos, las nubes y lo que quedaba del manantial sabían de la insuficiencia de
la palabra amor para describir los minutos de extrema pasión compartida.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQXoSQJe3-lv3atyux81tNdV9cowhAMtUf5UL7fRVH_rkIzZOCmRbI6yMwkmoRC4929D7JBn7VeiAuTQjqhjpzwNqL2xXC3Hztriw7YRJNGJEV0Od8mfX-XveCafuqO3Qx7L9GkalWMX2lXNG7Hu0HWP2sKF-xOTAwW3MWwuvtuqUN-41N3oCox8UP/s2048/Marina,%20guitarra%20y%20yo.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="920" data-original-width="2048" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQXoSQJe3-lv3atyux81tNdV9cowhAMtUf5UL7fRVH_rkIzZOCmRbI6yMwkmoRC4929D7JBn7VeiAuTQjqhjpzwNqL2xXC3Hztriw7YRJNGJEV0Od8mfX-XveCafuqO3Qx7L9GkalWMX2lXNG7Hu0HWP2sKF-xOTAwW3MWwuvtuqUN-41N3oCox8UP/w415-h187/Marina,%20guitarra%20y%20yo.jpeg" width="415" /></a></div><br /> <p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">La
pasión compartida en un extraño trío formado por dos milagros de la naturaleza,
nubes y manantial y, por una tercera parte, los maduros ojos de un Oz que,
maravillado por lo contemplado, había dejado llevar el ritmo de sus manos en
una erótica sinfonía que había surgido de una profunda fuente de creatividad
musical llena de lívido nunca antes sentida en ninguno de sus placeres, ni
propios ni compartidos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">A
la vez que las nubes y el manantial se reunían en el horizonte y las manos de
Oz terminaban de escribir más corcheas, negras y redondas, la música que plasmaba
en el papel comenzó a surgir visualmente del propio manantial. Como si de un
geiser se tratara el manantial respondía con potentes columnas verticales de
agua a la música que Oz tenía en su cabeza. Al mismo tiempo, se iba
expandiendo, formando amplios canales de forma fálica que llenaban los secos
valles de agua, anunciando la prometida y ansiada primavera que los habitantes
de la zona llevaban esperando desde hacía años. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">La
creatividad de Oz era el reflejo musical en consonancia con la naturaleza, que
lo llamaba con los susurros del agua y los remolinos que seguían surgiendo. Las
nubes se habían parado, como esperando a que el manantial se recuperase de ese
momento compartido, para volver con más fuerza y más pasión a dar rienda suelta
a esos momentos íntimos que la tierra, sedienta, esperaba con ansias. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">Y
el espectáculo comenzó otra vez. Pero esta vez Oz no se mantuvo al margen,
quiso participar de tan grata experiencia. Se dirigió al lugar en el que nubes
y manantial se aunaban, guiado por la música que surgía de su cabeza y que el
manantial dibujaba con sus variados canales. Dejando atrás las partituras
llenas de la hierática sinfonía del manantial, no pudo resistirse al movimiento
del agua. Se sentía parte de él. Como llamado por un canto de sirena se dirigió
a la orilla, sumergiéndose en el agua hasta que lo cubrió por completo y siendo
uno con nubes, manantial y agua. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">Lo
que había sido la tierra seca en la que Oz había nacido, se convirtió en un
valle próspero en el que cada año, para rememorar el día en el que la lluvia
había vuelto a dar vida y esperanza, se realizaba un concierto sinfónico que
llenaba el aire con las notas que Oz había plasmado ese glorioso día en el que
su creatividad había formado parte de la vuelta a la prosperidad de la
humanidad.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6dHLOml0fzDpkdvfmhQ2lAVH4C46IT4oqosSvprVzvgg8Y503BpEIEbBn8I53ilnmltbk1CWWpHhXr0UkolrJQHpiSaf8g1gFWJRKROia4CAD6oh2bjWSOpCetqjf8HByxQZ5Xg8nprdfa7Dmp6tmd1J6j7FnSe_fE1iHBgygf6f0hBnFf2vCt0hC/s1024/Rafa%20y%20lienzo%20acabado.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="333" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6dHLOml0fzDpkdvfmhQ2lAVH4C46IT4oqosSvprVzvgg8Y503BpEIEbBn8I53ilnmltbk1CWWpHhXr0UkolrJQHpiSaf8g1gFWJRKROia4CAD6oh2bjWSOpCetqjf8HByxQZ5Xg8nprdfa7Dmp6tmd1J6j7FnSe_fE1iHBgygf6f0hBnFf2vCt0hC/w250-h333/Rafa%20y%20lienzo%20acabado.jpeg" width="250" /></a></div><br /><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />Pilar Gámezhttp://www.blogger.com/profile/05957522624401711365noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-47459116056582088422021-12-13T15:56:00.000+01:002021-12-13T15:56:23.845+01:00MANJARES MUSICALES (por Sandra Quero)<p> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEik1NQH_leUfKok22JNOPI7U-jYtNJa73MjC3ez486C5QOx9Ln5CY3wRNQEvPEfS5HJrGXgZ2h1dtF0c2GnMmXwarU6jqgp3o6Z_vAJf2Pyv1WsjSkr7gvscj0yvCVF6ZG_6kMGb1i7qfggHwlbbgNIeDU3Cz3nxBKN5zhnPGdFTHvJCHuAarRxXZrE=s800" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="800" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEik1NQH_leUfKok22JNOPI7U-jYtNJa73MjC3ez486C5QOx9Ln5CY3wRNQEvPEfS5HJrGXgZ2h1dtF0c2GnMmXwarU6jqgp3o6Z_vAJf2Pyv1WsjSkr7gvscj0yvCVF6ZG_6kMGb1i7qfggHwlbbgNIeDU3Cz3nxBKN5zhnPGdFTHvJCHuAarRxXZrE=s320" width="320" /></a></div><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Puedo mirar a través del tiempo,</span></p><p><span style="font-family: inherit;">ya conozco la inercia.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">La fuerza de tus palabras me guía</span></p><p><span style="font-family: inherit;">en un viaje sistémico.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Mientras procesas todo esto</span></p><p><span style="font-family: inherit;">camino por tu interior,</span></p><p><br /></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">te transito como el alimento;</span></p><p><span style="font-family: inherit;">con sabor,</span></p><p><span style="font-family: inherit;">nutriendo,</span></p><p><span style="font-family: inherit;">levantando asperezas inevitables</span></p><p><span style="font-family: inherit;">me envuelven tus papilas.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Con eso me basta,</span></p><p><span style="font-family: inherit;">mi fortaleza es así;</span></p><p><span style="font-family: inherit;">puedes descomponerla en texturas</span></p><p><span style="font-family: inherit;">sin reparo alguno.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Crecemos juntos como los manjares,</span></p><p><span style="font-family: inherit;">sustento que se cocina</span></p><p><span style="font-family: inherit;">a fuego,</span></p><p><span style="font-family: inherit;">en tu cazuela de barro.</span></p><p><br /></p><p> <b><i>Sandra Quero Alba</i></b></p>Entre Aldonzas y Alonsoshttp://www.blogger.com/profile/08121257021853464702noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-50686349655019540992021-12-13T15:42:00.003+01:002021-12-13T15:42:41.844+01:00ARCANO (por Ana M. Jiménez)<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj5XgF-l9i0JTKBZ6GBYLdVmGToqZeLWQ2aM0f9lO6kAaqfGlpiTjvtUCHXvKGKeYJXrTtF0rjtjsEnm4vWO_8kaBCjRtOZYazHALwzbAq1-bjIvMJ9z4JikY9mu641iKQi5NwlVBqKiPd1-QPv03l6eLmqwFxtcMjUxAtj8n_UQ3Y1UiJeTf6rHMSv=s841" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="841" data-original-width="530" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj5XgF-l9i0JTKBZ6GBYLdVmGToqZeLWQ2aM0f9lO6kAaqfGlpiTjvtUCHXvKGKeYJXrTtF0rjtjsEnm4vWO_8kaBCjRtOZYazHALwzbAq1-bjIvMJ9z4JikY9mu641iKQi5NwlVBqKiPd1-QPv03l6eLmqwFxtcMjUxAtj8n_UQ3Y1UiJeTf6rHMSv=s320" width="202" /></a></div><br /><p></p><p><span style="font-family: inherit;">Con el tarot me presento</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Y desarrollo esta creación</span></p><p><span style="font-family: inherit;">El viaje del loco le dicen</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Donde encontrar tu esencia</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Con los ojos cerrados nacemos</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Ante el primer aliento</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Ahí se expresa el loco</span></p><p><span style="font-family: inherit;">El inicio, la chispa de vida</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Caminando nos encontramos</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Con estos arcanos</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Y los integramos</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Autosuficiencia, paciencia, creatividad, concreción, </span></p><p><span style="font-family: inherit;">enseñanza, amor, disposición y equilibrio, sabiduría y ciclo nuevo</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Que con este empieza</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Después de todo lo encontrado</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Otro camino de vida</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Lo marca la fuerza</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Asimilamos los arcanos</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Para llegar a este momento</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Donde lo absoluto es posible</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Con dominio, control y valentía propia</span></p><p><span style="font-family: inherit;">De todo el camino andado</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Que te ha preparado</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Para este nuevo empezar</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Estas preparado ya</span></p><p><span style="font-family: inherit;">No hay dudas ni miedos</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Solo tú te sustenta</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Para enfrentar cada día</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Con fuerza</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Ana M. Jiménez </span></p>Entre Aldonzas y Alonsoshttp://www.blogger.com/profile/08121257021853464702noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-88335993987730270252021-12-12T18:30:00.008+01:002021-12-13T16:29:48.724+01:00¡Qué fuerte ser fuerte! (por Lourdes Siles Atienza) <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY0mwBCi0F9LatBC-nCA5x1wd-mIAVWWyGNrFX7hZV9PauFrZlLI5qA-jDRTTn2-BsJHc5T8-7G1-iQzVYf70unqdh4Tp0n8rv-RNVPrzawBlV7Iq6hdxhsLTDU82oWDd5E75F9Le_btqF/s809/WhatsApp+Image+2021-12-12+at+10.15.07.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="809" data-original-width="570" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY0mwBCi0F9LatBC-nCA5x1wd-mIAVWWyGNrFX7hZV9PauFrZlLI5qA-jDRTTn2-BsJHc5T8-7G1-iQzVYf70unqdh4Tp0n8rv-RNVPrzawBlV7Iq6hdxhsLTDU82oWDd5E75F9Le_btqF/s320/WhatsApp+Image+2021-12-12+at+10.15.07.jpeg" width="225" /></a></div><br /><p><br /></p><p>Me dicen que sea fuerte. Que es la forma de enfrentar los problemas. </p><p>Pero no saben que con cada letra que conforma la palabra se va creando en mí una armadura que me convierte en débil por dentro y aparentemente roble por fuera. </p><p>Mi mirada se endurece con cada gesto de compostura, mis labios se tensan a la mínima que tiemblan en un amago de llanto, y mis puños se agarran fuerte a sí mismos para concentrar toda la energía que provoca esa actitud: </p><p> </p><p><br /></p><p>Fuerza. </p><p> </p><p>Me dicen que sea fuerte. Que es la forma de alentar al resto. Que sin pronunciar su nombre lo demuestre y sin tan si quiera querer hacerlo lo haga. </p><p>Fuerza. </p><p> </p><p>Qué palabra tan bonita y mal usada… </p><p> </p><p>Sé fuerte, no demuestres que eres persona, que eres humano y que te caes, que tienes miedo y a veces eres débil, que te vienen los recuerdos al abrir ese álbum del pasado y que te tiemblan hasta las pestañas cuando no llegas a fin de mes. </p><p> </p><p>Sé fuerte, ignora que a veces te sientes solo y roto y sigue adelante con sonrisas de cristal. </p><p>Sé fuerte, evita abrazar en momentos críticos, no vaya a ser que tu corazón expanda la cuerda que lo ahoga. </p><p>Demuestra que eres más. Más fuerte, más valiente, más inteligente, más capaz. </p><p>Demuestra que no tienes miedo, que eres el que menos provoca la emoción, que te resistes menos a la sensación, que el recuerdo te duele menos, que menos… siempre, es más. </p><p>Me dicen que sea fuerte… </p><p>Cuando al final de la semana recurro al alcohol para creérmelo, cuando me mantengo en un trabajo que no quiero, cuando tengo que cuidar de mis hijos sin dinero, cuando el tiempo se me agota y escurre entre las manos y me veo viejo… </p><p> </p><p>Sé fuerte, demuestra, que eres más que eso. </p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-67357201832832941812021-12-12T18:30:00.007+01:002021-12-12T18:30:00.270+01:00La Voluntad del Metal (por Sandra Quero)<p> </p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdf1TIdd16yfd9_ZoXBEBV7JkE78Ttj0FeRaMze_L6twFX_YWTBEmph9l9NqG8OMwH7STAC9AtMi-h_reGitx5aVd1LiqKhAsD4w84RDb2ERdVK8OjzUhjSWsGd3tGrCTFJevLswXGtqAC/s762/Breaking+Chains+_by+Vanessa+Brooks.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="762" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdf1TIdd16yfd9_ZoXBEBV7JkE78Ttj0FeRaMze_L6twFX_YWTBEmph9l9NqG8OMwH7STAC9AtMi-h_reGitx5aVd1LiqKhAsD4w84RDb2ERdVK8OjzUhjSWsGd3tGrCTFJevLswXGtqAC/w253-h320/Breaking+Chains+_by+Vanessa+Brooks.png" width="253" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;"><b>Breaking Chains by Vanessa Brooks</b></span></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p style="text-align: center;"> Se sentó en el hueco de la roca más alta, como una liebre en su madriguera. El mar estaba embravecido y violento en el atardecer, las olas golpeaban con una fuerza misteriosa y oscura. El fondo del mar era un universo paralelo y peligroso, hostil para la humanidad; bendito lugar para criaturas escamadas y ciegas.</p><p style="text-align: center;">Toda su vida se reventaba como el agua salada y fría; amenazante. El momento era tan hostil que ni siquiera podía pensar en la muerte. Todo había sucedido sin remedio alguno, vivencias que se enredaban en su memoria como pesadillas sin descifrar y que hoy, construían todo su sistema sin importar quién era y hacia dónde caminaba.</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p>Ansiando libertad, deseó volar por lugares desconocidos, para escapar sin esfuerzo...pero el mar seguía ahí, contemplando su figura con furia, lanzando el mensaje sin retorno que resoplaba en los oídos doloridos.</p><p>Miles de reproches golpeaban su mente, como un saco de boxeo...cientos de emociones inundando el centro del estómago. Náuseas internas. Tampoco había fuerza para vomitar.</p><p>Había tomado muchas decisiones, recordó la novela de Gioconda Belli en la que Lavinia se sentía al borde del abismo por decidirse a entrar a formar parte de la resistencia. Estaba sola, se decía, sin nadie que le aconsejara o pudiera obsequiar con augurios de esperanza su camino. Pero era libre, totalmente libre conduciendo su vida. Se daba cuenta de que la libertad se ganaba con el peso de las responsabilidades. No existe ser libre sin pesos, no hay como escapar a los recargos ajenos. </p><p>Pensándolo bien, no iba a dejarse arrastrar por una situación de locura, conocía de cerca el impacto de la depresión, que erosiona como las olas a las rocas dejando el carácter mojado y la voluntad pulida hasta hacerla desaparecer. </p><p>- He venido para la batalla, no hay más. Es mi condición.</p><p>Batalla tras batalla se decía lo mismo, y cada vez que decaía sabía que la fuerza de la voluntad de metal no tenía límites. Allí, en su gruta secreta, miró al frente con fiereza y clavó sus pensamientos sobre la vorágine del mar. </p><p>Esta vez la batalla carece de terreno, escasea en armas de fuego y se esconde entre trivialidades y quehaceres tediosos. Recogió sus cosas y se calzó los pies cansados, mientras volvía al paseo marítimo guardando la fuerza dentro del abrigo, como un cálido recuerdo de su energía. </p><p>Sacando la fuerza como siempre, a la fuerza…</p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-46200459564212530212021-12-12T18:30:00.005+01:002021-12-12T18:30:00.270+01:00FUERZA (por Iván Benítez)<p> </p><p><br /></p><p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5qwHbfbPKFNnBAdIZPQDUKLOWlb43dj0003jZUdp471wlh15vO3WLt62g73-c-SuzV6ALKQqPitRjLRGnYNbFxfMIrGTF-rKmXpcVdYeVSwHgNHKnIzGfgYsvv6CzVExTYkJawi7f5WDN/" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="1362" data-original-width="2048" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5qwHbfbPKFNnBAdIZPQDUKLOWlb43dj0003jZUdp471wlh15vO3WLt62g73-c-SuzV6ALKQqPitRjLRGnYNbFxfMIrGTF-rKmXpcVdYeVSwHgNHKnIzGfgYsvv6CzVExTYkJawi7f5WDN/w400-h266/Mayo+2010_Cebada.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">Fotografía: Raúl G. Mayo 2010</span></td></tr></tbody></table><br /><br /></p><p><br /></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">¿Fuerza? En cada instante. Alrededor. Al despertar. En el aroma a café recién hecho y los latigazos de agua helada sobre el rostro. ¿Fuerza? En el folio en blanco y el silencio del amanecer. En el rellano de la despedida: el llanto de Vera y las palabras tranquilizadoras de su hermana Helena. En la mirada de su madre, Marta, siempre pendiente. En el perfume de la resina de un bosque cercano. Huele a pan horneado y a hierba recién cortada. En un charco. En un salto. En el interior perlado de una gota de lluvia que se abre camino en un rosal y las hojas ruborizadas del otoño tras desnudarse sobre la acera. En el brillo de una cima nevada y el crepitar de conversaciones. Saludos fugaces. Sonrisas eternas. Lloros, abrazos. Una guardería. Rabia, prudencia. Niños y niñas. Mascarillas. Pensamientos a fuego lento. En los fríos humos que desprenden quejíos. Leños verdes y chimeneas, maridaje blanco entre nubes bajas. En un arcoíris. Susurros de colores tras la cortina del silencio. De repente, un mensaje al móvil. Un grito: “Hemos pensado en huir. Aquí ya no queda esperanza”. Sueños. Viajes. Recuerdos. ¿Fuerza? En la escucha. Farolas que iluminan caminos diferentes. Tolerancia. Diversidad. Futuro. Noche. Y otra vez el silencio: Helena y Vera duermen. Ese momento. La voluntad de vivir. </span></p><p><span style="font-family: inherit;">Gracias.</span></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Iván Benítez</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Berriozar, a las 15 horas de un 6 de diciembre de 2021.</span></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-55622470840890491072021-12-12T18:30:00.001+01:002021-12-12T18:30:00.270+01:00¡Enséñame a leer!<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiohERG-VaIu0JPw8cCiAS4lddJ85mXp-lSfsdx2HYuS_NE84D4l4h1wNn_qw298kqlZ1jVeV85t-J1OPKlm0TRozPZqgTB9BiM1vLVs3PwyNtkYuJBrTpINMVzqis8TEe68OZ1HA2JdsIifbn73xZI-JL3REZVBfBzS1RzjzViwhNuIZQXekh_4OIO=s768" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="768" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiohERG-VaIu0JPw8cCiAS4lddJ85mXp-lSfsdx2HYuS_NE84D4l4h1wNn_qw298kqlZ1jVeV85t-J1OPKlm0TRozPZqgTB9BiM1vLVs3PwyNtkYuJBrTpINMVzqis8TEe68OZ1HA2JdsIifbn73xZI-JL3REZVBfBzS1RzjzViwhNuIZQXekh_4OIO=s320" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Edward Hopper, Tarde azul, 1914. Whitney Museum of American Art, Nueva York<br /><br /></td></tr></tbody></table><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b><br /></b></i></p><p><i><b>«Pero no basta, no, no basta / la luz del sol, ni su cálido aliento.»</b></i></p><p>Vicente Aleixandre, Sombra del Paraíso, 1944</p><p><br /></p><p style="text-align: justify;">Aquellos días las funciones de las cinco y las siete de la tarde tenían otros colores y otro ritmo para Juan “el fino”. Como un muñeco de cuerda, él llegaba, cumplía su función, asombraba a niños y mayores con su fuerza, después las reverencias, aplausos y fin. Así durante veinticuatro años ya en aquella compañía de circo tradicional. Pero la función principal llegaba después de los aplausos, algo nuevo había roto la monotonía interna del circo, esa que los espectadores ni se imaginan, esa monotonía nómada, fría y casi humillante que es que te vean siempre por lo que representas, por lo que actúas, sin pararse siquiera a pensar que detrás de ese papel diario hay sentimientos, traumas, ausencias y también, porque no, otras virtudes. </p><p style="text-align: justify;">Pero todo eso había cambiado desde hace algo más de un mes en la vida de “el fino”. </p><p style="text-align: justify;">Sus músculos, sus venas marcadas, y su fuerza descomunal, dieron pasos a unos sonidos anteriormente ajenos a su entendimiento, los latidos de su corazón y a unos sentimientos que pintaban su universo repleto de curvas, esferas, elipses, atajos y escondrijos, al contrario de la planicie de colores vacíos; inertes, que poblaban anteriormente sus horas.</p><p style="text-align: justify;">Si, como ya habréis deducido, Juan “el fino” había encontrado el amor. El amor correspondido, el más difícil de todos los amores. Una especie de amor gravemente en peligro de extinción.</p><p style="text-align: justify;">Hacía un par de meses que el Circo Hispano, en el que él Juan trabajaba había, por casualidades de la vida, contratado a una mujer barbuda. Pasaban por un pequeño pueblo de Extremadura llamado Onofre del Río y pararon a comer en una taberna/posada de las afueras. El director y dueño del circo juntaba a los artistas principales y les invitaba a comer, luego llevaban comida a los montadores. La cocina estaba a la vista tras una puerta de esas de vaivén, como la de las cantinas del viejo oeste. El director del circo, muy habido en eso de sacar petróleo de cualquier rincón, distinguió, de camino al baño, una joven alta sentada de espaldas a todos pelando patatas, a la vuelta, se fijó en el reflejo de la gran olla donde echaba las patatas y los ojos del director se iluminaron como lunas llenas. Había oído hablar de ellas de otros circos pero jamás se había encontrado con ninguna. Aquella joven sentada de espaldas pelando patatas en un rincón desconocido del mundo era una auténtica mujer barbuda. Inmediatamente, el director del circo, arrimó un taburete a la barra y se sentó con su copa de vino en la esquina donde estaba el posadero secando vasos. De cómos y porqués de lo que allí se habló jamás sabremos nada, el caso es que en esa misma sobremesa, aquella mujer con barba que tantos años había escondido su padre de las burlas y maltratos de la gente de aquel pueblo, se unió al Circo Hispano.</p><p style="text-align: justify;">Todos regresaron en silencio, digiriendo la comida y este nuevo “fenómeno de la naturaleza”, así nos presentaba el director cada día en cada pueblo, que se había incorporado a nuestra pequeña familia.</p><p style="text-align: justify;">Pasaron unos días y Eva, comenzó a relajarse entre los suyos, por fin no era ella la rara, el monstruo eran todos. </p><p style="text-align: justify;">Una tarde, tras la función, Juan se acercó a la parte trasera de la caravana en la que viajaba Eva, la mujer barbuda, y se dispuso a hablar con ella algo más que un simple saludo. Juan era muy fuerte de físico, pero muy tímido e indeciso a la hora de sociabilizar con alguien. Así que fue Eva la que tomó la iniciativa.</p><p style="text-align: justify;"> ―Si. Lleva conmigo desde jovencita. Y si, me la podría cortar pero me crece rápido de nuevo. – se anticipó ella a contestar.</p><p style="text-align: justify;"> ―¿Qué lees? –le preguntó el forzudo con una voz flojita, cargada de timidez, que no se correspondía con toda aquella mole de masa muscular.</p><p style="text-align: justify;"> ―Moby Dick. La historia de un hombre obsesionado con cazar una gran ballena. ¿Lo has leído?</p><p style="text-align: justify;"> ―¿Leer? yo no sé leer. Puedo hacer muchas cosas que otros no pueden pero no sé leer. Nunca me ha hecho falta. –añadió.</p><p style="text-align: justify;"> ―Yo te enseñaré. Tenemos mucho tiempo por delante. Cuando aprendas a leer te darás cuenta de que si te hacía falta; viajar con las palabras, perderse en otros mundos, en playas escondidas o montañas interminables, enamorarse y desenamorarse; todo eso lo puedes hacer desde las profundidades de un buen libro, sin moverte del sitio.</p><p style="text-align: justify;">Sin ni siquiera abrir la boca, Juan “el flaco” cogió un taburete y se sentó a su lado.</p><p style="text-align: justify;">Así, durante muchos años y kilómetros, Eva, la mujer barbuda, y Juan “el flaco”, antepusieron la fuerza del amor a sus hazañas como monstruos o fenómenos de la naturaleza. Recorrieron toda la península leyendo todo tipo de libros que las gentes del lugar les regalaban o que el director del circo les compraba cada mes.</p><p style="text-align: justify;">Y vivieron felices y comieron páginas y páginas de innumerables aventuras.</p><p style="text-align: justify;">Colorín Colorado este relato ha terminado.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div>Entre Aldonzas y Alonsoshttp://www.blogger.com/profile/08121257021853464702noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7267911478371909937.post-39657319814959527802021-11-02T00:16:00.007+01:002021-11-02T00:16:49.066+01:00Queda (Jorge Romero)<p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p>Queda el eco de un ladrido</p><p>sobre la tierra hundida,</p><p>una huella firme sin aliento</p><p>igual que una imagen sin espejo</p><p>recién lastrada de tiempo,</p><p>Presencia huida a pesar de mi presencia</p><p>que cubre de lágrimas mi escarcha</p><p>y tu pelo suave bajo el frío.</p><p><br /></p><p>Queda la pena grabada</p><p>en mi memoria con la prisa</p><p>del tiempo muerto, esa batalla perdida</p><p>en una noche sin nombres</p><p>ni pasos nuevos sobre el barro,</p><p>sólo verbos grises por las calles</p><p>sin lamentos por tu ausencia.</p><p><br /></p><p>Pero no tengas miedo amiga mía,</p><p>yo seguiré acudiendo,</p><p>pensaré tu nombre aún en silencio</p><p>y rodearé de letras tu ternura</p><p>para que nadie olvide,</p><p>que detrás del olvido reina la muerte</p><p>bajo la sombra lánguida del álamo herido.</p><p><br /></p><p>Queda tu noble recuerdo,</p><p>un adiós sordo sin despedida</p><p>y tu calor candente de madre eterna,</p><p>pero no tengas miedo amiga mía,</p><p>yo seguiré llenando con fuerza</p><p>el aire de sentimiento, como</p><p>los cómplices del quebranto</p><p>que allanarán la tierra sobre tu risa,</p><p>no tengas miedo amiga mía,</p><p>que allí seremos siempre como la brisa</p><p>la misma parte del mismo llanto.</p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUlA0oXxN_jzYbqPFYmpU-rAj5DOs1I6MOoyF3LU1341H4Xeo2QsgsC23JmVY6HIogDgZaNV2d_PknrcITB2FbM_8bRoqzNMbhvapLEtTRvrztavYoPcZXsQcs0C4c3h4MenVZA5CZeWvZ/s2048/WhatsApp+Image+2021-10-20+at+22.37.42.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1152" data-original-width="2048" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUlA0oXxN_jzYbqPFYmpU-rAj5DOs1I6MOoyF3LU1341H4Xeo2QsgsC23JmVY6HIogDgZaNV2d_PknrcITB2FbM_8bRoqzNMbhvapLEtTRvrztavYoPcZXsQcs0C4c3h4MenVZA5CZeWvZ/w400-h225/WhatsApp+Image+2021-10-20+at+22.37.42.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p>ruyelcidhttp://www.blogger.com/profile/06358732520493334615noreply@blogger.com1