No sé qué tienen los caminos
con sus líneas perspectivas
por los pasos agolpados,
voces de todo viento
hambres silenciadas
por el hombre suicida,
y las mujeres vuelven
con sus cabezas arropadas
con sus voces apagadas.
No sé qué tienen los caminos
con sus fuentes implantadas
en las aguas errabundas,
la anónima lucha de los sueños
que disipa con pena la furia
contra todos los fracasos,
y su pasado preñado de escarnio
y su futuro sembrado sin campos
de amargo presente.
No sé qué tienen los caminos,
la loca efervescencia de los días
con sus pasos vagabundos renombrados,
la súbita mirada sin afecto
por las venas inflamadas de la noche,
dicen que tienen memoria,
los caminos tienen memoria
que aprenden de la luz bajo la luna,
que gozan borrando las huellas ajenas
cuando la tierra se moja
en los caminos del eco.
No sé qué tienen los caminos
que vuelven sobre su polvo manido
retumbando sobre los huecos del eco,
con hombres desiertos de vida
que mueren su parte cada día.
No sé qué tienen los caminos
que ya casi nadie los nombra
guerras y muertes encriptadas
para el fragor de los fuertes,
no sé qué tienen los caminos
por los rincones ancestros,
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